"Quiero hablar de mi libro... pues eso mismo, de mi LIBRO".

Mortal y rosa, Las ninfas, Los helechos arborescentes, Travesía de Madrid, Las Giganteas... "Mercedes, es que pasa el tiempo, se acaba el tiempo, entra la publicidad, entran unos videos absurdos que todos hemos visto ya... y no se habla de mi libro... pues entonces a qué he venido yo aquí...". Sus imitadores no saben sacarle más partido que él mismo a la escena, eso hay que reconocerlo... Y sí, se gana a pulso que Cruz y Raya y Alfonso Arús lo imiten pero él está por encima de cualquier impostor. Te puedes pasar una tarde entera viendo vídeos de don Paco Umbral en youtube y no parar de reír... No es como una tarde entera viendo a Joaquín Reyes pero casi... Y luego, estas cosas: "En la Concepción sacan a los muertos por la puerta de los camiones, por donde entran las coca-colas y los refrescos" o "Hago la vida de siempre, vivo como todos los días, voy dando el largo rodeo de la costumbre, pero es como cuando nos comportamos con cautelosa naturalidad delante de un animal que nos acecha, para no sobresaltarle. Algo, desde algún sitio, nos vigila, nos codicia, y procuro que hagamos  como siempre para distraerlo, para ignorarlo, para que nos ignore. Nuestra vida es la de siempre, salvo que es una vida mirada por el horror". O esto: "El adolescente literario busca padres por todas partes, y ninguno como Juan Ramón Jiménez...". Amor, mujeres, muerte, sobre todo mujeres; rodillas más bien, como diría mi hermano David, el otro gran "fans" umbraliano  (somos casi dos en el club)... Él me lo pegó todo... Y política, estudios literarios donde ya nadie creía que se podía decir más -Larra, Valle-Inclán, Lorca, Oscar Wilde...-. De Las ninfas, no se puede elegir muestrario alguno porque es una prosa perfecta de principio a fin... Creo que es el mejor libro para empezar con Umbral...

Y qué pena, los prejuicios, siempre los prejuicios... Uno deja a Umbral ahí para el final en la estantería donde cogen polvo las colecciones de Premios Nadal o de Las mejores novelas del siglo XX de el periódico El Mundo y no se atreve a empezar, le da pereza, no se quita de la cabeza el espectáculo con la Milá (siempre visto a medias, siempre mal juzgado...) y la bufanda blanca y, los más frikis, no pueden dejar de pensar en el Sr. Ladrillo de Snack, cerdos y diamantes (no hay duda, Guy Ritchie conocía a Umbral perfectamente antes de crear ese personaje tan entrañable)... Uno nunca se atreve con Umbral... hasta que se atreve... Viene un amigo más listo que tú, más vallisoletano y le da el empujón justo para ese "empezar y no parar". Porque probar a Umbral es darte cuenta de todo ese daño que nos puede hacer el prejuicio del conocimiento atropellado, rápido e irreflexivo al que estamos expuestos hoy día. ¿Paco Umbral? "Quiero hablar de mi libro". Y youtube, imitadores, FIN... ¿O es otra cosa más que eso para la inmensa mayoría de nuestra generación? Pero solo hay que abrir Las ninfas y con la cita inicial de Baudelaire uno se da cuenta de que está a punto de entrar en un mundo infinito... ¿Que cuál es la cita? En Cuesta Moyano lo podéis averiguar por algo menos de lo que vale un paquete de Fortuna...

Hace un par de años estuve en el I Congreso Internacional Los placeres literarios: Francisco Umbral como lector .. Qué, vale, qué.... cada uno se apunta a lo que le da la gana... Y todavía iba con algunos recelos, casi deseando íntimamente desmontar esa pequeña ilusión que ya me nacía de que el mundo de Umbral es algo impagable, rico, literario en su más alto grado de expresión... Casi queriendo volver a la seguridad del prejuicio youtubiano estuve dos días escuchando a las más altas autoridades en la obra de Umbral, incluida su viuda, presente en todo el congreso... Y cuando salí de allí quería comprarme todos los libros, leerme todas sus cristalinas y punzantes frases que  te hacen volver siempre a un amor virgen y adolescente por la lectura, por la Literatura con mayúsculas... Mi colección no va mal pero todavía me quedo corto. Terminó el congreso, claro, en el café Gijón, con un ratito de gloria en el telediario de la 2 (siempre hay un tito en Dos Hermanas viendo la tele que de repente te llama y te dice: "¡niiiiññoo que has salido en el telediario de la dooooss!").

Hay un ejercicio fundamental para desquitarse el prejuicio youtubiano-umbraliano con la misma medicina: con youtube... En este vídeo que os digo (abajo el link) podéis ver la elocuencia y la inteligencia que se gastaba... Y su cultura literaria, que no la he visto jamás tan ágil y bien manejada... Qué, sí, qué, luego se le fue un poco todo de las manos y sus salidas de tono eran esperpénticas, sí, su rato con Sanchez-Dragó es inaguantable, sí, qué, con Inma del Moral tampoco está muy fino que digamos.... Pero nadie le puede quitar a Don Paco Umbral su grandeza, su inimitable prosa que deja a la altura del betún a cualquier clásico de nuestra literatura... Y si no, que le pregunten a mi hermano de Valladolid a ver qué os dice...

He aquí la entrevista bálsamo... Atentos al ataque frontal de un tal José Luis Cuerda y cómo Umbral torea al intelectual con apuntes...  http://www.youtube.com/watch?v=vHBym9J_c4s

Otro día, si os apetece, nos desquitamos también los prejuicios con Raphael y la Jurado, otros dos fueras de serie tragados por sus propias caricaturas... Porque con los de Cela todavía no me atrevo...

                              Estantería/santuario típica de cualquier "fans" incondicional

Sr Ladrillo: "¿Sabes lo que significa la palabra némesis?"

¿A TI TE GUSTA ALGÚN ESCRITOR DE DERECHAS?

                                                

Después de 32 años ya era hora. Pararse y darle tiempo a Pemán para que se explique por sí mismo. Por su obra. Y yo que siempre tuve la pena de no haber vivido, por unos metros, mi infancia y mi juventud en una calle que se llamara Juan Ramón Jiménez. Pero no, me tocó la calle José María Pemán, justo en medio de las llamadas Juan Ramón Jiménez y Vicente Aleixandre. Lo primero que supe del poeta-dramaturgo-periodista-derechón D. José María Pemán (es curioso que el Don siempre salga más fácil delante de “gentes de bien” que de izquierdosos... Qué ridículo decir Don Miguel Hernández, por ejemplo...) fue gracias al médico de cabecera al que me llevaba en Dos Hermanas mi madre. Fuera lo que fuera lo que me hacía estar enfermo, al médico (Don Juan, entrañable, quitándole siempre importancia a todo... Debe ser que los médicos ya no somos “gentes de bien” porque se nos ha dejado de decir Don...) sólo le llamaba la atención el nombre de la calle donde vivíamos. Cuando miraba en la cartilla de la Seguridad Social de mi madre los datos del afiliado, siempre le saltaban a sus ojos esas palabras tan bien juntadas y tildadas: “Calle José María Pemán”. Y se olvidaba de orzuelos, gripes, gastroenteritis y soltaba su discurso. Siempre el mismo. “Hooombre, Don José María Pemán... qué gran escritor... Y olvidado por culpa de ser franquista.... Qué injusticia... Su mejor libro es Andalucía, qué gran libro, ohhh, una maravilla...”. Y entonces me miraba y me decía: “Joven, ¿usted sabe quién fue Don José María Pemán?”. Y no me dejaba responder, aunque poco tenía que decir yo entonces... “Qué va a saber... Ahora enseñan otras cosas en el colegio... Lorca y todo eso... ¡Don José María Pemán!...”. En las siguientes visitas no recordaba que ya nos había dado a mi madre y a mí su discurso y lo repetía, calcado, cada vez que encaraba la cartilla para rellenar las recetas de paracetamoles y colirios... El único libro que recomendaba con reiteración era ese tal “Andalucía”, con lo que lo convertía casi en un mito para mí con tal repetición obsesiva. Mi madre, imaginaos, siempre salía indignada con Don Juan porque no oía mis quejas y no dejaba de hablar de aquel dichoso escritor en vez de centrarse en mis amígdalas... Pero dejé pasar el tiempo, todavía me pregunto por qué. Bueno, sí lo sé, por Lorca, precisamente, Juan Ramón, Miguel Hernández y un tácito escrúpulo político infantiloide y absurdo. Luego Sabina, en esa explosión adolescente inevitable llena de cantautores y canciones sabineras gamberras, remató la imagen de Pemán en su canción dedicada al entierro de Franco en el disco de la Mandrágora: “miiil añoos tardó en moriirseee...” y luego “Saan José María Pemán unoos versos recitóo”. Entre Torquemada, el Cid, y toda la ristra de rancios aparecía, para mis oídos adolescentes, la figura de Pemán y claro, uno le echa una cruz y fin. A seguir maldiciendo el momento en el que los del Ayuntamiento de Dos Hermanas se les ocurrió ponerle a mi calle ese nombre maldito y no el de Luis Cernuda o hasta el de Salinas o el de Guillén me valían... Y pasó más tiempo y luego más y luego me mudé por fin a Ballesta (cuando era Ballesta de verdad y no ahora, TriBall. Por cierto, viví delante de la casa de recién casada de Rosalía Castro y más abajo se hospedó Martí, para alegría de mis ansias geográfico-literarias juveniles...) y a la Escalinata y al arco de Cuchilleros y entonces buscaba historias interesantes de esas calles que por fin llenaran ese vacío durante tantos años arrastrado por culpa de Pemán... Incluso en la calle Rafael Bergamín me sentí mucho más reconfortado aunque este solo fuera el hermano gris arquitecto del gran poeta del 27 (“gran poeta” que, a posteriori, descubriría que no le llega a Pemán ni a los talones...). Otros datos de Pemán a acumular son: de Cádiz (algo tendrá que ver en todo esto Cádiz...de eso no hay duda...), el Séneca de TVE,letras de himnos patrióticos, la revista Ellas llena de machismo a lo Pilar Primo de Rivera... Hasta “Los tres etcétera de Don Simón”.

                                                                         

Encontré esa obrita de teatro en una librería cerca de mi casa actual (con nombre de calle mucho más prosaico, aunque digno de todo Monopoly que se precie), vi ese nombre en su portada, ese nombre que he escrito millones de veces en formularios, matrículas, contratos... y que todavía aparece en mi D.N.I y me dije: “vamos a darle una oportunidad a Don José María Pemán”. Era verano, me eché al sol y me lo leí del tirón. Bueno, no del todo del tirón porque tenía que parar de vez en cuando para coger aire para no morir ahogado de risa... Una loca comedia ambientada en pueblos alrededor de La Carolina. Como si Lubitsch hubiera nacido en Jaén. Luego me compré Metternich y las crónicas de Séneca y luego Mis mejores artículos en una visita a Cádiz donde, por supuesto, venden sus obras completas en las papelerías. Después, hoy mismo, por pura casualidad, en la feria de Recoletos, ante mis ojos aparece... ANDALUCÍA. 

Me dio un vuelco al corazón y mi asombro fue tan explícito que por supuesto la librera podría haberme pedido mucho más por el libro de lo que en realidad me cobró... Suerte que el precio estaba escrito en la primera página... 32 años. Y por fin el libro en mis manos. ¿Estará todavía vivo Don Juan? Todo es preguntárselo a internet e internet dice que en el año 2012 el Colegio de Médicos de Sevilla le entregó una distinción como “médico ilustre” por sus más de 40 años al servicio de la Medicina rural en el pueblo de Dos Hermanas. La noticia de Don Juan va con foto y todo y no puedo refrenar un escalofrío de emoción al ver su figura, igual casi que cuando yo iba a verlo de pequeño cogido de la mano, siempre fuerte y bien cuidada, de mi madre... Mi madre, claro, a ella le hubiera encantado tanto ver cerrarse esta historia como ahora se va cerrando... Y aquí estoy, aguantando alguna lágrima leyendo a Pemán una vez más, leyendo un libro que me ha costado casi 30 años leer. Y entonces ya me reconcilio del todo con Don Jose María y aquella mala suerte inicial de “casi” vivir en la calle de Juan Ramón Jiménez se vuelve, como casi siempre pasa en la vida, una genial casualidad impagable. Una lección contra los prejuicios. 32 años me han costado aunque nunca es tarde para reconciliarse con alguien... Hasta con un escritor franquista, franquista, sí, pero por encima de todo un escritor de los grandes, con mayúsculas, con una prosa ágil, inteligente, divertida, culta y de pueblo a la vez, incisiva y muy lejos de ser rancia o fascista.Y por todo esto, por lo sentimental y por lo puramente literario, hago sitio en mi estantería “top five”y se gana su espacio, quién me lo iba a decir después de todo, junto a Cortázar (él, cronopio sin camiseta, fumando rodeado de gatos...), Umbral (tan madrileño, tan chulesco, tan canalla...) y Zweig (todo lleno de humanidad abierta y positiva...)...Otro día tendremos que hablar de un gran amigo de Pemán, Don Manuel Machado, falangista de carné, también enterrado por la historia literaria...Menos mal que el Ayuntamiento de Dos Hermanas no sabe, después de más de 30 años de alcaldía de izquierdas, de distinciones políticas en la literatura y también Manuel tiene su calle en mi antiguo barrio...

     

               

"It´s insienso niño" o la visita de Radiohead a la Semana Santa sevillana...

                          Radiohead con sombreros cordobeses, Triana modelor british...

Poneos el spotify cerquita. Sin prisas. Algo de beber por delante. Que nadie os moleste. Serán unos 15 minutos. Y os prometo que os vais a creer que los Radiohead estuvieron, no hay otra explicación, por lo menos una Semana Santa en Sevilla. Ole ahí mi chulería y mi chauvinismo... Y es que uno, cuanto más tiempo está fuera de su tierra y más lejos se distancia de la casa donde le parieron, más chauvinista y regionalista se vuelve. Y estas cosas sí que son sentirse unido a un lugar y no los nacionalismos interesados y paletos de Artur Mas y sus compinches (quiero escribir como los de la Vice pero no me sale, no me sale!!). Hombre, si tu estas esperando a que haga el "revirao" El Silencio en la calle que lleva su nombre para terminar su estación de penitencia o a que los gitanos lleguen a la plaza del Duque y ves de frente al bizco pelo-pollo de Thom Yorke esperando entre la muchedumbre con sus colegas Greenwood y la calvorota del batería (nunca me acuerdo de cómo se llama...), te hubiera llamado la atención... quillo... Pero lo mismo se alquilaron unas sillas en un sitio así recogidito de la "carrera oficial" y lograron pasar desapercibidos (lo dudo) o se cogieron una casa por la Alfalfa y desde el balcón escuchaban las marchas de las Cigarreras mientras Greenwood preparaba unas torrijas y Yorke calentaba un poquito de café... El caso es que estoy seguro de que estar, estaron... Ahora sí, poneos Spotify y empezamos a justificar con datos concretos mi tesis. Poned Radiohead (fácil), luego le dais a al ruedecita y llegad al disco Amnesiac (casi ná). La última canción, "Life in a glasshouse". Poneos de pie, colocaos "el morrá" en el cuello y veréis como en 30 segundos estáis sacando la Macarena por la puerta de vuestra casa... Al principio se escuchan unos ruiditos muy Radiohead y tú dices... "venga, Prada, qué te has fumao...". Luego un pianito, tampoco parece que uno se vaya a animar demasiado por paso trianero... Pero pronto empiezan los vientos como si fuera la Banda Municipal de Dos Hermanas detrás de la Trianera... Venga, "mi arma", tirando el pasito a la izquierda...Oooole mi gente güena... hasta el minuto 1:47 de la canción... ¡ahora sí! la izquierda-alante, la deressha atrá!!! Thom Yorke hablando de sus cosas mientras uno va haciendo la presentación en el Baratillo... Tal cual... El momentazo se repite en el minuto 3:04... ahora ya sí... la plaza del Museo abarrotaita de gente aplaudiendo mientras no paran de caer azahares y finalmente Thom Yorke se viene arriba con la levantá de Santa Marta y empieza en minuto 3:31 a decir oooleee ollleee oolleeeee hasta casi el final de la canción... Seguro que desde su balcón de la Alfalfa, con un Góngora y unas pavías por delante, se quedó con las ganas de cantarle una saeta a la Macarena...

Todavía, si no os queda suficientemente clara la influencia sevillana de Radiohead ("por mis cojone"), estoy segurísimo que los chavalillos pálidos "y con problemas" como los llamaría el mismísimo capo Kiko Veneno, bajaron por la mañana, cuando todavía no hay pasos por la calle, a comprar sus disquitos y se llevaron para sus casas "Hijos del agobio", de Triana... Discazo... de 1977 señores... Discazo de principio a fin... Se abre nada más y nada menos que con Hijos del agobio y termina con esa raruna canción flamenca con evidente influencia Pink Floyd (gong incluido a lo Live in Pompey) pasada por el filtro Lole y Manuel (más Manuel que Lole en este caso...) que es, vaya titulazo, "Del crepúsculo lento nacerá el rocío". Podría haber sido cara B del Dark side of the moon. Pero de la Semana Santa pinkfloyniana hablaremos otro día, sseñore... A lo que iba... Volved a spotify... Tecleáis Triana... Saldrá mucha mierda pero vosotros le dais al intro y os vais a pestañita del grupo Triana (que no Triana pura...). Y buscáis en la discografía, completa, Hijos del agobio... De la portada, chusca como ninguna, hablamos otro día mejor... El tema 7 es nada más y nada menos que Sr. Troncoso... Clásico de la banda sevillana. Ponedlo... Escuchadlo con tranquilidad... Fijaos en una segunda escucha en la guitarra... Y pensad de repente en el "encajinao" de Jonny Greenwood tocando esos acordes tan intensos... Estoy seguro de que ese disco está en su casa... Estoy seguro que Greenwood ha escuchado esa canción. Se fue a calle Amor de Dios y se compró el vinilo... con los coleguitas "saboríos" de la tienda que ni se darían cuenta de que había entrado uno de los tíos más listos de la música actual (la banda sonora de The Master, para quitarse el sombrero...). Cuando hayáis escuchado dos o tres veces el Sr. Troncoso, poned de nuevo Radiohead en spotify... Elegid ahora Kid A, canción 4 (he estado a punto de escribir "track"... Dios me libre...), "How to disappear completely". ¿Y? Tras la introducción de soniditos tipical Radiohead, empieza una guitarra que no es que se parezca, es que es tal cual el ritmo y los acordes de el Sr. Troncoso... Quizá tocado un poco más rápido pero Greenwood está pensando claramente en el Sr. Troncoso cuando hace ese ritmo continuo tan brutal... El toque Radiohead está en el bajo, del otro Greenwood, que va como si estuviera en otra canción diferente... Qué grandes... Esos golpes a la guitarra en la de Triana, continuados, pesados, duros, son directamente Radiohead... O mejor al revés... Si pudiéramos escuchar la pista de esa guitarra sin la voz de De la Rosa uno no podría distinguir si está escuchando a Triana o a Radiohead... Porque lo digo yo...  Luego Triana se va por palmas y punteo y la cosa termina un poco en zambra... Radiohead se va a una apoteosis muy distinta... Pero los dos rematan sendas canciones con esos mismo, con "zambrapoteosis". ..
Y sí, qué bonito imaginar a los Radiohead en un piso alquilado en la Alfalfa, así paliditos y con ojeras, preguntándose qué es ese olor tan agradable que les sube de noche por las ventanas... Alguno ha preguntado en la panadería cuando bajó por la mañana a por una bolsita de leche fresca Valeme pa los cafés y el panadero le ha dicho "insienso, niño"... Y cuando sube el inglesito pálido las escaleras, les dice a los demás, "It´s insienso niño...". Y se llevaron sus disquitos de Triana y cuando se dieron cuenta tenían el Amnesiac y el Kid A hechos... Así de fácil...

La saliva de Patti, la meadita VIP de Madina, Barceló diferido y el "Burgueño en apuros" de youtube...

Una lluvia está a punto de caer... Como dice mi primo Curro Dylan. Una lluvia de indignación. No están apretando las tuercas cada vez más y la cosa está que arde. Las Princesas y las Infantas (Leonor y Sofía) están más paradójicas que nunca... Luchando por lo público, por lo que ha costado tanto, por uno de los atributos más importantes y fundamentales de nuestra sociedad: la SEGURIDAD SOCIAL. Y sí, la hemos maltratado tanto entre todos (pacientes y trabajadores, todos por igual) que ahora está la pobre más ajada que nunca y la quieren enterrar... Y una lluvia está a punto de caer, a ver si tiene sus frutos...

Pero una imagen vale más que mil palabras... Y para eso está youtube (qué gran invento, joder... es que no nos damos cuenta de las cosas...): poned "Burgueño en apuros" y disfrutad del Dr. Calvache y sus secuaces frente al "señorLoboapagafuegos Burgueño", un púgil a tener en cuenta... Perfecto resumen de la dialéctica de estos días (si me lees, Dr Campos, ya sabes que siempre me gusta escucharte/leerte... y esta vez tienes razón a medias... a ver si nos sentamos tranquilos y los debatimos! y digo Dr. Campos porque es una voz siempre discordante e incómoda, con lo que tiene eso de riqueza...).

Bueno, que yo quería hablar de Patti Smith y su saliva... Porque quiero decir que no estoy de acuerdo, ea, con el tópico que la persigue. Quién no ha dicho alguna vez sentado a la mesa con su padre, la abuela y sus hermanos, "es que a mí lo que me gusta de Patti es su personaje, sus fotos, sus poemas... casi ni eso... su pose es lo que me gusta, lo que representa...". Vale, de acuerdo, representa esa forma de vida poeticoRimbaudiana mezclada con Ginsberg y el Chelsea Hotel que a todos nos hace sentir un regustito especial... Vale, fotos de Mapplethorpe, Mar de Coral (bello, como algunas lo critican certeramente, sin más atributos, sin sesudas palabras Babelianas...) y, si acaso, la portada de Horses... Pues no, y no y no y no... En La Riviera la otra noche Patti demostró (a mí por segunda vez, es decir, que no es una casualidad...) que además de todo eso es una cantante. Una buena cantante, con una presencia a lo Iggy Pop, hasta escupir le queda bien (lo hace varias veces y es algo catártico dificilmente explicable...)con un repertorio con cada segundo puesto en su sitio, con una voz que se siente a gusto con las canciones (incluso con las repetidas concierto por concierto como Gloria o Because the night), con una SONRISA desde el primer instante que la vemos aparecer tan fea en su belleza, tan guapa en su fealdad masculina... Y su discurso, fuerte, robusto, lejos del oportunismo o de lo cursi, lleno de pasión y de inteligencia... Cercano, porque consigue que la sientas como amiga tuya con dos palabras... Su último disco, Banga, es una buena réplica para esos que os empeñáis en que es más un "personaje" vivo que una cantante... El broche final para mis argumentos es el temazo "soulero" que le dedica, nada más y nada menos, que a Amy Winehouse... Los que la amábamos sin remedio, "tal y como era", y no éramos pocos en La Riviera, nos sentimos profundamente emocionados cuando sonaron esos acordes soul y la Patti se puso a cantarle... Contó que la letra se le ocurrió en el Teatro Español, donde le pilló la muerte de Amy, "justo enfrente de la estatua de Lorca" como la propia Patti contó con los ojos llenos de emoción.
En el concierto me pasaron más cosas: pude decirle al Sr. Crudo que lo echamos muucho de menos desde que su programa Carne cruda desapareció "misteriosamente" de Radio 3 (¡cobardes!). También le dije que lo echaba de menos en Dead Capo y es verdad... Esos gritos desde atrás, al otro lado de la batería que, según él, se había comprado en Chicago, son inimitables... Es un crack (eso también se lo dije y ya me fui para no parecerle un pesado... pero creo que fue él quien se quedó con ganas de seguir desahogándose del asunto del cierre de su programa...¡Grrrr!!!). A los 3 segundos de eso me vi meando al lado del mismísimo Eduardo Madina. Sí, el diputado socialista... Yo lo admiro desde La pelota vasca de Medem... Todo coherencia, coraje, fuerza, inteligencia, todos esos atributos que le faltan al resto de políticos. Creo que es el mejor y más preparado para tomar los mandos si el PSOE quiere resurgir de sus cenizas... Meando no me atreví a decirle nada, lógicamente, que yo me he criado en los mejores colegios públicos... Pero me quedé con las ganas de decirle "ole tus huevos", en un sentido figurado claro... Ahora, eso sí, llevaba una pulserita verde que supongo que era de "persona VIP"... Y también me quedé con las ganas de decirle: ¡MADINAAA! no caigas en las tentaciones y seas uno más, como todos nuestros políticos, que cuando llegan justo al sitio donde podrían hacer más por la sociedad lo único que hacen es aprovechar esa posición para tener pulseritas verdes VIP y coches oficiales... ¡NOOO Madiinaaa!! ¡¡NOO!!

                                                    Just a dark smear masking the eyes 
                                                    Spirited away hurrying inside
                                                                                (This is the girl)


Al final del día me di cuenta de que había sido un jueves lleno de aventuras dispares: Patti, Sr. Crudo, Eduardo Madina... y MIQUEL BARCELÓ!! Otro de mis ídolos (creo que tengo demasiados y tienes razón, Juanlu, se me va el entusiasmo por la boca... ¡te echaremos de menos! ¡Vuelve a casa por Navidad!). A él fue el primero que pudimos ver en el día La Ine y yo, antes de Patti, entusiasmados como dos colegialas  a la puerta del Hotel Villa Magna esperando a Justin-loquesigue... Llegamos un ratín antes pero la sala de la fundación Mapfre ya estaba llena (de benditos y elegantones jubilados en su mayoría) y nos dejaron verle mediante pantallas en una sala distinta... Le vimos ahí sentado durante unos minutos, mirando papeles y libros que tenía delante y asintiendo tímido cuando el presentador lo colmaba de elogios. Su presencia es alucinante, es lo más cerca que vamos a poder estar de Picasso... Tras unas palabras de presentación proyectaron el documental El cuaderno de barro, que cuenta la aventura de escenificar la performance "Paso doble" en un poblado de Mali... Está colgado en varias páginas de internet totalmente gratis. Os dejo una con muy buena calidad, con presentación previa de RTVE.

EL CUARDERNO DE BARRO: http://vimeo.com/41234369


El fin de semana (sí, qué pasa, el jueves ya es fin de semana....) se completa de nombres propios con TAME IMPALA, la versión más profunda y seria del intento de psicodelia de nuestros días (MGMT tienen dos discazos pero siguen siendo un tanto descafeinados... ¿me parezco a los de la rockdeluxe? y Boedekka murió así que...). os dejo abajo el link a su PEASO DE VIDEOCLIP ANIMADO que, si os lo ponéis con unas setitas alucinógenas, ahora que es el tiempo de setas, vais a flipar en colores, nunca mejor dicho...  Nuestra versión psicodélica patria la ponen los PONY BRAVO y ojo a su temazo por venir dedicado a EUROVEGAS... Como dice, una vez más, el sabio de Juanlu, "siempre dicen lo que hay que decir y como hay que decirlo". Los vimos ayer mismo en la Joy y, qué más quieres Baldomero si eres guapo y con dinero, el fin de semana no puede llenarse de más cosas interesantes y emocionantes. Mis paisanos de Pony bravo son de lo mejorcito que tenemos ahora en la patria... Y no es chauvinismo, Dios con mayúscula me libre... Ahora sólo nos queda un buen cocido dominguero con Mora y el resto de parranditos (¡guapos!) y darnos un paseo por la manifestación sanitaria de Neptuno a gritar un poco hasta que la lluvia de Dylan caiga fuerte, sin miramientos, y limpie toda esta crisis, que ya está demasiado espesa...

TEMAZO Y VIDEO DE LUJO DE TAME IMPALA: http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=wycjnCCgUes

VAMOS A LLENAR TODO ESTO DE POESÍA

 

                                                   Visto en la puerta de un ministerio cualquiera...
                                                   Hay luz al final del túnel...
                                                   ¿eso es bueno o malo?


¿Desde abril que no hay poesía por aquí? ¡Madre mía, como pasa el tiempo! Vamos con los poemas en prosa. Si hay alguien que controla esto (Ocnos de Luis Cernuda mediante) es el gran olvidado RAFAEL PÉREZ ESTRADA, campeón mundial de lo onírico... Rafael, malagueño, contaba que, como no podía soñar por quién sabe qué tara neurológica, tenía que inventarse sus sueños... Cráneo privilegiado...
Si buceáis por las librerías de escritores descatalogados, estáis obligados a comprar alguno de sus libros... Vais a ver lo que es BUENO...

Estos poemas en prosa que tenéis a continuación son cosecha propia y terminan y acaban con una canción, se enlazan directamente con ellas (las de los paréntesis, sí)... Como esto de internet es una maravilla (para el gran abuelo Lorenzo, Juanlu, también lo será en breve...), os dejo un enlace para que le deis caña...





QUERERTE (AGERUL, PONY BRAVO)

Huir por las laderas de los ríos, enterrarse en el cieno, aplastando lombrices, lombrices que se retuercen cubiertas de un brillo divino. Huir por las laderas de los ríos. A lo lejos, los ladridos de los perros, hinchados de odio con el perfume de una de mis camisas. Por el agua no pueden seguir el rastro. Los huesos se calan, los huesos partidos en mil pedazos, como cuando estás delante y quiero devorarte. Huir por las laderas de los ríos. No me queda otra.

El poema termina en http://www.youtube.com/watch?v=uVTQkaYMN9A


VIAJE ALUCINANTE HACIA UNA MADRE (MY MUMMY´S DEAD, JOHN LENNON)

Me empeño en recuperarte, en traerte de nuevo a lo palpable ahora que ya puedo des-ahogarme. Voy a cortarme el pelo. Hace una tarde corriente, plana, repetida. La peluquera tiene tu edad. Tiene tus ademanes. Me trata con amabilidad, me va llevando de un lado a otro del establecimiento con una fragante toalla en el cuello. Me cuida. Me sonríe usando mil espejos como intermediarios. Me sienta delante de sus manos. Entonces cierro los ojos y vuelves. Sin estridencias, sin golpes abrumadores en las paredes, como si para volver solo tuvieras que cruzar la calle. Vuelves y me estás cortando el pelo, con tus manos, las manos de mujer más bonitas que jamás he visto. Recorres mis sienes, las acaricias casi sin querer, modelas las patillas pese a que te gusto más sin ellas, das forma griega a la barba, preguntas, peinas, despeinas, mueves rayas y coronillas... Despejas mi frente. Hablamos de lo que sea. Da igual. Lo importante es sentir la dulzura de tu voz. Luego terminas, limpias mi camisa una vez más, me ofreces tu sonrisa y dices adiós, así, tan sencilla, como si para irte solo tuvieras que cruzar la calle. Yo, salgo de la peluquería. Solo. Y la tarde continúa igual de ramplona.

Continua con  http://www.youtube.com/watch?v=SiOZNdePFsc


MONTAÑA (BABY, ME VUELVES LOCO, GUADALUPE PLATA)

Voy a ti como se va a una montaña, como a la fe, voy a ti, tótem, voy a Stonehenge a tocar la roca de tu espalda, la cantera de Carrara de todo tu cuello. Voy a ti descalzo, con el corazón lleno, sonriendo, peregrino. Voy a ti como se va a un magnolio en flor, macizo magnolio en flor con toda su salvaje elegancia. Voy a ti con las manos sedientas, con los ojos todavía ciegos, implorando el dolor insoportable de tu belleza.




¡A bailar! aunque sea de pena: http://www.youtube.com/watch?v=N1aw9JjbpEg




POR SUPUESTO, TERMINAMOS CON ALGO DE DON RAFAEL PÉREZ ESTRADA:


LA PASIÓN DE LO BREVE

Se alzó tanto el lenguaje entre nosotros que tuve que besarla.

VAMOS A LLENAR TODO ESTO DE POESÍA V: UN ARTISTA TIENE QUE ENTENDER EL SILENCIO

UN ARTISTA DEBERÍA TENER CADA VEZ MÁS DE CADA VEZ MENOS

UN ARTISTA NO DEBERÍA PRODUCIR EN EXCESO

UN ARTISTA TIENE QUE ENTENDER EL SILENCIO

UN ARTISTA DEBERÍA DAR INSTRUCCIONES PARA SU FUNERAL

 

No lo digo yo, lo dice Bob Wilson usando la voz de Marina Abramovic en Life and death of Marina Abramovic... O Marina Abramovic usando la voz de Willem Dafoe... O Willen Dafoe usando la voz de Bob Wilson... Marina ya ha preparado su funeral... (¡Yo quiero verlo! ¡Yo quiero verlo!) Bueno, ha preparado ya sus funerales, porque van a ser tres y nadie va a saber cuál será el verdadero... ¿Puede ser uno cien por cien coherente con lo que piensa, con lo que siente...? Sabemos que es imposible, somos inevitablemente humanos, uno siempre puede patinar tarde o temprano un poquito, es sano, (la misma Marina se ha entregado al teatro con esta falsa ópera, forma artística en la antítesis total de su arte habitual, de la expresión que le sale natural desde su misma sangre). Pero a Marina no se le puede negar que lo que sale de sus manos siempre es PURO. Ver esos tres futuros cadáveres rodeados de dobermans y huesos roídos sobre el escenario del Real es para petrificarse. Si Juan Ramón Jiménez (JRJ) la hubiera conocido, seguro que habrían sido buenos amigos ... El poeta la adoraría y la odiaría a partes iguales al darse cuenta de que esa pureza que él siempre veía corriendo delante suyo sin poder alcanzarla, es un juguete en las manos de la tal Marina...Cuentan en la ópera-teatro Life and death of Marina Abramovic que la propia Marina estuvo un año entero en la cama de un hospital porque creían que era hemofílica... Pero al final el diagnóstico fue que era solo una niña muy sensible... En una carta de JRJ al mismísimo Ruben Darío, el poeta andaluz le dice al nicaragüense: "¡Si yo tuviera esa libertad que todos tienen! Aquí estoy aislado completamente, y sólo veo a dos o tres personas (...). Me da miedo conocer jente nueva; sueño que cada uno trae un fondo de espinas, y nosotros, los que somos de cristal, de flores, de cosas sutiles y frájiles, no podemos resistir mucho...". Serían buena pareja de habitación de hospital. ¡Cualquiera los aguantaba pasando planta! "Doctor, me duele el corazón...". Y tú venga a pedir ecocardiogramas y troponinas... De todos modos, uno siempre se queda con las ganas de poder ser tan artista como para mandar un mail con expresiones como "fondo de espinas" o "nosotros, los que somos de cristal".

Marina es así de artista, GRANDE, con mayúsculas, VIVA, pura, descarnada, cruel y sensible a la vez, como somos todos un poquito, como es la vida misma. Y si para colmo se sabe buscar buena compañía, como en esta ocasión, pues mejor que mejor. Aunque sea tan mala actriz de escena. Se pone al lado la montaña Antony, la gran montaña delicada con voz celestial, se pone al lado del lagarto Willen Dafoe y del director de escena Bob Wilson y se marcan esa chulería de ópera-teatro que ha puesto patas arriba al Teatro Real (ese templo clásico donde parecía que sólo existía Plácido, con el enorme respeto que se merece. ¡¡GRACIAS Sr. Mortier!!). Lo de Antony y lo de Willen ya lo sabíamos: son de otro planeta. Pero cuando los ves tan cerca es mucho peor. La impresión es impagable. Entiendes perfectamente por qué son gente que está en la cúspide del ARTE.

 

-Mamá, que yo lo que quiero es ser artista...

 

Silencio.

Los poetas de siete años aspiran el olor de sus cacas

mientras los demás salen corriendo al recreo...

Rimbaud.

 

Silencio.

 

-Niña, tú estudia, haz la cama... Luego, ya veremos...

 

La cabeza llena de pájaros.

Biombos con colibríes rojos...

 

-Mamá, de verdad, que quiero ser artista.

He soñado con cebras y perlas negras...

He soñado que me enterraban tres veces...

 

Silencio.

La cabeza llena de pájaros.

 

-Será la hemofilia, doctor...

VAMOS A LLENAR TODO ESTO DE POESIA IV: TORREGAMONES EXISTE... AL MENOS ESTE FIN DE SEMANA

...Y justo cuando los dos coches salieron a la carretera y enfilaron el camino de vuelta a Madrid, con el grupo de jóvenes (entre comillas) modernos aventureros de ciudad tatareando canciones de Pulp y Tito MC (incluso el negro que llevaban había sobrevivido al terrorífico fin de semana), una espesa niebla volvió a hundir en sus entrañas, para siempre, al pueblo fantasma de Torregamones, con sus burros en extinción y sus dealers de lechazos, también por cierto en extinción; con su ejército de Citroen C15, con su Romería fantasma, con sus cohetes y sus gin tonics a cuatro euros; con sus bicicletas, su campanario y, la última de todos, todavía cantando canciones populares y dando palmas huecas con sus enormes manos masculinas, la mismísima tía Elvira...

• Así termina la historia, contada por el mismísimo Stephe King en "Torregamones Terror". Ha sido un fin de semana terrorífico, lo hemos pasado genial y para celebrarlo os dejo un poco de poesía hecha por la zona... ¡Gracias por todo, guapos y guapas! Se os echó de menos a los que no pudísteis venir...

(Las encinas), Antonio Machado

¡Encinares castellanos
en laderas y altozanos,
serrijones y colinas
llenos de oscura maleza,
encinas, pardas encinas;
humildad y fortaleza!
Mientras que llenándoos va
el hacha de calvijares,
¿nadie cantaros sabrá,
encinares?

(...)

¿Qué tienes tú, negra encina
campesina,
con tus ramas sin color
en el campo sin verdor;
con tu tronco ceniciento
sin esbeltez ni altiveza,
con tu vigor sin tormento,
y tu humildad que es firmeza?
En tu copa ancha y redonda
nada brilla,
ni tu verdioscura fronda
ni tu flor verdiamarilla.
Nada es lindo ni arrogante
en tu porte, ni guerrero,
nada fiero
que aderece su talante.
Brotas derecha o torcida
con esa humildad que cede
sólo a la ley de la vida,
que es vivir como se puede.
El campo mismo se hizo
árbol en ti, parda encina.
Ya bajo el sol que calcina,
ya contra el hielo invernizo,
el bochorno y la borrasca,
el agosto y el enero,
los copos de la nevasca,
los hilos del aguacero,
siempre firme, siempre igual,
impasible, casta y buena,
¡oh tú, robusta y serena,
eterna encina rural
de los negros encinares
de la raya aragonesa
y las crestas militares
de la tierra pamplonesa;
encinas de Extremadura,
de Castilla, que hizo a España,
encinas de la llanura,
del cerro y de la montaña;
encinas del alto llano
que el joven Duero rodea,
(…)
Ya sé, encinas
campesinas,
que os pintaron, con lebreles
elegantes y corceles,
los más egregios pinceles,
y os cantaron los poetas
augustales,
que os asordan escopetas
de cazadores reales;
mas sois el campo y el lar
y la sombra tutelar
de los buenos aldeanos
que visten parda estameña,
y que cortan vuestra leña
con sus manos.

Y, hablando de poesía y Stephen King, ¡¡tened cuidado con los perros portugueses!!!!