BOTAS DE AGUA

¿Quién me iba a decir a mí cuando me obligaban a ir al colegio con botas de agua, esos días tan aciagos camino de San Hermenegildo en autobús con aquellas cosas tan horrendas en los pies que te hacían tan difícil jugar al fútbol, aquel calzado tan engorroso e insoportable, que iba a patearme NYC, entrar en sus discos y pubs y pegarme un bailecillo con Smashing Pumpkins con unas botas de agua puestas, compradas en la sección de ladies de un Kmart al cual se entraba directamente desde el metro en Aston Pl.?? en? (vaya sentencia interrogativa larga que me ha salido). Pues así es la cosa. Y más contento que unas castañuelas estaba yo... No me calzaba unas botas de agua desde entonces y fue un flash back muy agradable en realidad, a aquel recreo inmenso de San Hermenegildo...

Ha pasado una semana desde que llegué a esta gran ciudad y como veis en la foto, el quicio interior de mi ventana se va llenando de cosas... Ya tengo el trópico de capricornio sugerido por Juanlu (también me he comprado el dvd de John Lennon contra USA) y tengo como veis mis botas de agua porque aquí sí que hay charcos de verdad; tengo unos vinilos de música negra tiraos de precios que son la repera y alguna joya más, como por ejemplo volver a encontrarme con Smashing pumkins... Aquí están por todas partes... Los pinchan en los bares, los grupos tocan versiones, hay vinilos de ellos !! (en la foto, el siamese dreams... joya junlus!!). Lo mejor, que tengo ya gente con la que compartir museos y juergas y son una gente de lujo que me ha acogido del tirón y con los que estoy relajado, siendo yo mismo, algo que siempre cuesta... Elena, Jesús, Carmen, Miki y Laura, Ana, Roberto... Son de lujo... ¡Gracias si leeis esto!

Y nada, contento como unas castañuelas me voy metiendo en los charcos del upper mientras escucho en el mp3 a smashing o Lennon camino de algún bareto gracioso con mis botas de agua... I love NYC!!

Villancico de Central Park (José Hierro)

Mañanicas floridas

del frío invierno

recordad a mi niño

que duerme al hilo.

(Lope de Vega)

Vistió la noche, copo a copo,

pluma a pluma,

lo que fue llama y oro,

cota de malla del guerrero otoño

y ahora es reino de la blancura.

¿Qué hago yo, profanando, pisando

tan fragilísimo plumaje?

Y arranco con mis manos

un puñado, un pichón de nieve,

y con amor, y con delicadeza y con ternura

lo acaricio, lo acuno, lo protejo.

Para que no llore de frío.

De "Cuaderno de Nueva York" 1998

RECOMENDACIÓN: LEER ESCUCHANDO ESTE ENLACE: http://www.youtube.com/watch?v=lmU9MlzfB6Y

ENCICLOPÉDICO ESTOY HOY, CON PERDÓN

Mannahatta. Así la llama Whitman. Con su nombre nativo. Con amor. 21,5 km de largo. In the Mannahatta, streets, piers, shipping, store-houses and the countless workmen working in the shops,/ and I too of the Mannatatta, singing thereof- and no less in myself than the whole of the Mannahatta it itself. Uno de los 5 borough (distritos metropolitanos) que forman New York. En realidad, si queréis, me ahorro todas estas palabras y os poneis la clásica Manhattan de Woody Allen y con que veais los primeros minutos ya os sirve como "oda infinita", con la rapsodia en azul de Gershwin de fondo (hay por ahí abajo algún link para que la veais en youtube). Mi hermanilla Laura y yo hemos visto juntos ese comienzo setecientas millones de veces (te quiero ruuubia!!). No hace mucho National Geographic sacó un artículo muy interesante hablando de cómo era Manhattan antes de que se construyera en ella. Os dejo por ahí una foto. Parece algo increíble que hubiera un tiempo en el que no existiera el Empire State Building (también parece todavía inexplicable que un día existieran las Torres Gemelas...) y que en vez de las calles del Soho o del Upper East Side hubiera charcas, densa vegetación y ardillas y otros animalejos corriendo por las praderas. Cuenta la historia, es decir, wikipedia, que esta isla fue comprada por colonos holandeses a los nativos por 24 dólares el 24 de mayo de 1664 y que se estableciron unas 30 familias holandesas dos años después, cuando fundaron la ciudad de Niew Amsterdam, por el downtown... ¡¡24 dólares!! No está muy claro quién fue el primero que llegó a estas tierras cuando eran aún vírgenes. Hudson, el que le da el nombre al río, es el más famoso. Este tal Henry Hudson, inglés, fue fichado por la Compañía Holandesa de las Indias Orientales y en este trabajo remontó el río que hoy lleva su nombre, explorando la bahía de Nueva York hasta llegar a lo que es actualmente Albany. En la foto que ilustra este texto se puede adivinar, por el montaje de Natioanal Geographic, qué es lo que se encontró el valiente de Hudson. Otros cuentan que el primer europeo en explorarlo fue el italiano Giovanni de Verrazano, en 1524, cuya expedición fue financiada por los comerciantes florentinos de Lyon y por Francisco I de Francia. El primer mapa detallado del mismo fue dibujado poco después, por el explorador portugués Esteban Gómez que lo navegó al servicio de España, dándole el nombre de río San Antonio (sic en wikipedia).

Luego hay tanta historia que mejor tecleais directamente Nueva York en la wiki y os tenéis para rato, por cierto, muy agradable.

¿Lo de Nueva York? Cuando los ingleses le conquistaron la zona a los holandeses le cambiaron el nombre de Nieuw Amsterdam por New York en honor al duque de York y Albany (a la postre, rey bajo el nombre de Jacobo II de Inglaterra y VII de Escocia y que también le puso su segundo nombre a la ciudad de Albany, la verdadera capital del estado de New York, al norte de New York City)...

Así que nada, es bueno saber todas estas cosas cuando se está en esta urbe tan a-lu-ci-nan-te... Saludos gente!!

*La "Mercedes", mi mami que la echo mucho de menos, me decía de pequeño "petete"... Hoy me ha recordado un poco a eso... a lo del libro de "petete"... Otro día os cuento sobre eso...

Conexiones transatlánticas

Bueno... por alusiones, porque te quiero, porque estoy emocionado tras llegar de copas por una ciudad como Nueva York y leerte, tras estar hoy en el museo Guggenheim de NYC y estar pensando precisamente en cosas como estas, en Andalucía... y es que nuestra conexion no la cortan ni miles de kilómetros, ni tanta agua de por medio... como esos cables que cruzan el atlántico por debajo del mar, increibles quimeras ciertas, así estamos tú y yo conectados, casi respirando a la misma vez, tan cerca el corazón del uno bombeando al lado del otro... Hoy, como te digo, he estado en el museo Guggenheim, ya que la consulta en la que debía trabajar estaba cerrada por la inmensa nevada que ha caído... Como a las 10 de la mañana ya no tenía que trabajar, me fui de museos, sitios calentitos, con cosas interesantes que hacer, hoy seguro que desiertos por la nevada... Y me decidí por el Guggenheim... Allí, donde hay pocos pero grandes cuadros (no por las dimensiones solamente), estuve un rato pensando acerca de la infinita influencia de la cultura "brotada" en Andalucía, al menos engendrada en nuestra tierra, con la brisa mediterranea de nuestra región... Hay muchos en el museo. Están Pisarro, Monet, Miró, hasta un Chagall (¡tan bonito!)... pero por encima de todos está, claro, Picasso... El más admirado, el crack... Malagueño. Al menos engendrado ahí. Y enlacé enseguida la idea con lo que pude ver de la exposición de la generación del 27 en Madrid hace unas semanas, la edad de plata de la literatura española: andaluza en sus cotas más altas: Lorca, hito mundial; Cernuda, todo un universo infinito; Alberti, la grandeza sublime, belleza pura, Andalucía por los cuatro costados; y los "tios abuelos" de esa generación, por encima de todos los Nobel Juan Ramón Jiménez, Aleixandre... Tatarabuelo Becquer, 90% del romanticismo español... La generación del 27 se inició en aquella reunión de Sevilla de diciembre de 1927, en parte organizada por Sanchez Mejías, en homenaje a otro grande andaluz: Góngora... A eso añadir el origen de la inmensa mayoría de la pintura moderna: Velázquez... Y una alineación que ni la del dream team... Todo eso enlazaba hoy en mi pequeñita mente sevillana mientras era consciente de que el día 28, marcado a fuego en mi calendario personal, se acercaba en pleno invierno neoyorquino... Y hoy llego a casa después de la farra made in USA (junlus, aquí pinchan en los bares Smashing pumpkins!!) y me encuentro ese texto tan delicioso tuyo en tu blog... A la par de gracioso!! como siempre... atreviéndote a meter una frase mía tan cerquita de Cernuda!! jjajaja! Así que me uno a tu arenga, a tu orgullo de ser andaluz, de estar en pleno Manhattan y defender con alegría, con una sonrisa limpia y bien abierta, ese deje que se me escapa de vez en cuando, ese chiste a tiempo, ese geranio en la boca, esa energía infinita del andaluz, esa fuerza sin cansinos tópicos... Y sin chauvinismos ni gilipolleces (os quiero gallegos, madrileños, neoyorquinos del mundo!!) puedo gritar a viva voz: vviiivaa el bettiss!! digo... viva Andalucía!!

Y yo me pregunto: ¿por qué para tantos niños andaluces está claro quienes son Cristiano Ronaldo, Messi u Obama y sin embargo piensan que Antonio Gala o Lorca son nombres de un colegio o una calle sin ni siquiera reparar en que fueron parte esencial de nuestra cultura? porque pedirles quienes fueron Luis Montoto o Manuel Siurot o Bambino o Romero Murube (ah ,pero ¿ha existido un poeta de Los Palacios?)o qué pasó en Marinaleda o en la Corchuela en la guerra civil, ya sería cum laude... en fin... El día de Andalucía debería ser algo más que tocar el himno con la flauta...

Juanlu, me has llegado al alma, como tantas veces. Aunque siempre tan lejos, la quiero como tú la quieres, la miro con esos mismos ojos que tú y todos los que has citado la miran. Tan guapa, tan única, Andalucia... Te espero en NYC.

Fotos: Cernuda, Lorca y Aleixandre... Casi nada... La otra la he tomado hoy desde Central Park mirando al maravilloso edificio del museo Guggenheim, obra de Frank Lloyd Wright.

Brooklyn brigde

Ahí estaba yo, acordándome sobre todo de la metáfora de Tony Manero, sabiendo que al otro lado del lado del cual vengo, al otro lado de Manhattan, tiene que haber un mundo distinto, más castizo si se puede usar ese término por estas latitudes, no sé, más noisy, vivo, desordenado... El puente que lleva desde Brooklyn a Manhattan... No viceversa.

Son muchos puentes los que anclan Manhattan al resto del mundo "para evitar que parta a la deriva como una balsa de piedra o un témpano de sueños y codicia" com exagera Alfonso Armada en uno de los libros que me he traído para la ocasión... pero el de Brooklyn es el que tiene más de todo: mejores vistas (vi, con el corazón encogido, muy pequeñita, a lo lejos, elegante, a la estatua de la libertad recién iluminada), mejor ubicación, mejores historias que contar, mejores poemas que lo cantan... Por eso cuando te montas en su lomo, en esa pasarela compartida con los ciclistas que se han ingeniado justo por encima del trajín incesante de coches, sientes algo raro, algo así como: "hooostiaaas". ´

Antes de que Alfonso Armada me sugestionara con su precioso episodio dedicado al Brooklyn brigde (lo leí cuando ya volví a casa) me puse a mirar Manhattan desde la otra punta. La foto que muestro, que está hecha con mi cutrecámara, es un ejemplo pequeñín de lo que se ve. El caso es que lo primero en lo que pensé es cómo se vería desde ahí el desastre del 11-S, qué sensación deberían haber tenido las personas que pasaban por ahí tranquilamente o estaban de turismo o de medioturismomediotrabajo como yo o no sé, simplemente paseando el perro o el bebé... Brutal. Luego Armada lo adorna en su libro y cuenta que le pilló por allí y que creyó que estaban bombardeando la ciudad y vio a la gente correr hacia todas partes despavorida, cubierta de polvo blanco y que se acordó de las imágenes del acorazado Potenkin de igual manera que lo hiciera años antes Bacon para plasmarlo, tan descarnado, en las caras de espanto de muchos de sus cuadros...

Y por supuesto, allí arriba me acordé de Tony Manero andando por la 86 de Brooklyn con su lata de pintura en la mano, comiéndose su pizza fiada, bailando en cada paso, tan guapo, tan garrulo, tan impresionante... Luego allí abajo con la señorita Mangano, mirando el puente mientras soñaba con pasar al otro lado, pero pasar de verdad, dar ese salto que sabía que tenía que dar... Porque él era alguien distinto... Alguien GRANDE, tocado por el talento... ¡Qué película más grande! Fue emocionante estar allí arriba.

Y para terminar, unos versos de Vladimir Mayakovki, poeta ruso:

...Como el pintor

en la virgen del museo

clava su ojo,

enamorado y agudo,

así yo,

desde el firmamento

plagado de estrellas,

miro

a Nueva York

desde el puente de Brooklyn...

Precioso el verso en negrita... Se os quieeere!!

Más allá de la 3rd

Tiger Woods está por todas partes. Portada de todos los telediarios y periodicos. Pidiendo perdón. La ha liado por lo visto bastante gorda y ahora aparece con cara de corderito degollado. Las televisiones dan números de teléfono para que participes y opines si te crees o no que está de verdad arrepentido. El café, ni siquiera para un "no cafetero" como yo, sabe a rayos. Además de Tiger, en la tele hablan de cosas habituales, como en todo el mundo. Del tiempo, windy and very cold; del último anuncio de tráfico para que la gente use el cinturón ("embrace life" goes viral) que hace furor en internet, creado por unos tíos de Sussex, una ciudad inglesa... Dicen que el cinturón de seguridad salvó el año pasado 13.000 vidas en EEUU en 2008. Facebook, twitter y skype están presentes en cada noticia de la CNN. Todo tiene su conexión a estas redes. Por ejemplo puedes poner verde a Woods si lo deseas... Hacen entrevistas con skype. Anuncios: todo se vende... es horrendo cómo la salud, los propios médicos, las clínicas, se ofrecen aquí como si estuviesen en teletienda, con DVDs de regalo para los pacientes con mesotelioma que quieran hacer el seguimiento de su enfermedad con ellos... Da grima. Todo el mundo hace deporte aquí. Supongo que será porque vivo en el sitio pijo de la ciudad. Tienen tiempo el sábado por la mañana para acercarse en una carrera por East river o Central Park. Mientras, por su camino se cruzan los negros y sus van. Conducen como locos. Y cualquiera se interpone en su camino con las enormes camionetas tipo Equipo A que llevan. En una de ellas me trajeron desde el aeropuerto. Un tipo de Barbados que se las sabía todas en la carretera. Con esa enorme mole de van el tío se colaba por donde tú no sabrías meterte ni con una bicicleta. Ellos sí tienen prisa. Cada uno de nosotros es una pieza clave para montar el complicado puzzle de llegar a fin de mes. Con las compras necesarias para montarme un pequeño "hogar" de 2 meses(véase foto) , no he pasado de las 3rd avenue... hoy voy a dar un paseo más allá... Da un vuelco el corazón mirando al horizonte por la calle 77th donde vivo... Enormes edificios al fondo, todos tan familiares... ¿Qué me espera más allá de la 3rd?

Para ver el video del cinturón de seguridad: http://www.youtube.com/watch?v=h-8PBx7isoM

Os a va a gustar

RUMBO A NYC

Yo no soy Colón. Ni Ulises, menos todavía (alguien se acuerda de los dibujitos?? algunas demasiado jóvenes y canijas no...). Lo sé. No paso de una mota de polvo más que cruza el Atlántico camino de las Américas. Llevan más de cinco siglos haciéndolo a diario. Yo mismo ya lo hice antes hace años... El caso es que ahora todo está envasado al vacío y libre de gérmenes. Colón y sus compinches (qué huevos) se fueron con bacalao ahumado y ratas y ni siquiera sabían si en algún momento de su viaje se iban a caer por la cornisa del fin del mundo. El boeing en el que viajo es la hostia en seguridad y hasta en el envase de agua mineral que te ofrecen durante el vuelo se puede leer: "Decantae, the Prince of Natural Water". O sea que, mérito, ninguno. Pero dejadme, vosotros que sois de confianza, hacer algunas comparaciones fuera de lugar para dejaros ver lo que voy sintiendo con toda esta aventura.

Es más fácil probablemente huir que irse por gusto. Digo yo. Porque si me acuerdo en este momento, rumbo a NYC, de mi sofá y mi mantita (de nuestro sofá y nuestra mantita), si me acuerdo de lo fácil que es para mí VIVIR con ELLA, vivir en MADRID... Si voy al baño del avión y el gel de manos huele exactamente igual que el que usaba la abuela Clara para lavarme la cara antes de ir a San Hermenegildo y se me viene a la cabeza (bendito, maldito Proust), cobarde de mí: "qué agustito ancá la abuela, qué calor...", inmediatamente paso a pensar: "¿para qué me meto yo en estos "embolaos"? Y te entra, inevitablemente, algo de miedo. Porque si uno va huyendo de algo, no tiene más cojones que decir: "aparta corré", lo que viene a ser lo mismo que decir: "tirapalante si quieres seguir vivo...". Uno huye. Y sí, también tendrá que ser difícil dejar un café recién hecho y salir corriendo... Pero atrá dejas sobre todo peligro.

Cuando salí de Dos Hermanas a Madrid pasó algo parecido. Iba en autobús y era noche cerrada. "Acojonao" iba. Y todo esto, ¿para qué? Luego ya vinieron Nico, Simón, Julia, Madrid entera... Claro que sé que hay grandes recompensas al cabo de los días. Pero en este avión que huele a comida recalentada 100 veces, a gel de la abuela Clara y a DKNY, pasa algo similar. Miedo... ¿Le ocurriría igual a Ulises o al bravo de Colón (repito, salvando las distancias kilométricas) cuando salieron de la puerta de su casa, tan agradable, tan llena de Penélope? ¿Estarían al principio tan "acojonaos" como yo lo estoy ahora mismo? ¿Se dirían en algún momento, mientras iba viendo uno cómo se alejaba de Ítaca para liar la de "Troya", otro de Génova para cumplir ese extraño sueño oviode, cada vez más diminutas al horizonte, eso de "y esto, ¿para qué? Con lo agustito que estaba yo en el sofá con Pe". Supongo que, como el tal Ulises o el tal Colón, no tengo otra opción más que salir de casa pese a lo bien que funciona mi calefacción...

Postdata: para fomentar la participación, ¿alguien me dice cómo se llamaba el robot rojo de Ulises? Y así ya me contais otras cosas, que estoy ansioso de escucharos!!...

POEMAS SOBRE CINE (I)

Fight club
Dispose of the used condom hygienically.
Wrap the condom in a tissue
and place it in a bin
(do not flush it down the toilet)




En el váter flotan
cinco condones.
Marla Singer está en off,
la podemos imaginar
recién penetrada,
debajo de su nube de humo,
fumando desnuda y suspirando.

Tocar fondo.

Hazme el amor con guantes de plástico amarillos.

Me compraré un albornoz rosa de segunda mano
y empezaremos de nuevo a hacerlo todo
-bipedestar, las primeras palabras, qué está bien y qué está mal…-
desde el mismo vientre del gran absurdo.


*El encabezado en inglés del poema lo tendréis seguramente en algún cajón de vuestras mesillas de noche... espero que os guste!

ETIMOLOGÍAS y tal...

*CHABACANO: (DE LA RAE)
1. adj. Sin arte o grosero y de mal gusto.
2. m. Lengua hablada en las ciudades filipinas de Zamboanga, Basilan y Cavite, en la que predomina el vocabulario y las frases españolas sobre una estructura gramatical tagala o bisaya.
3. m. Méx. albaricoque.

O sea, que lo de chabacano viene de un lenguaje vulgar filipino... Toma ya.

*BRISCA: (Del fr. brisque).
1. f. Juego de naipes, en el cual se dan al principio tres cartas a cada jugador, y se descubre otra que indica el palo de triunfo. Después se van tomando una a una de la baraja hasta que se concluye, y gana quien al fin tiene más puntos.
2. f. En los juegos de la brisca y del tute, as o tres de los palos que no son triunfo.

O sea, que viene de los franceses. ¡¡Y yo que creía que la había "inventao" mi abuelo padre y que se decía "BARISCA"!!

gente, gente, gente...

A uno le dan ganas de hablar con la gente, de hablar de cosas interesantes, sobre todo a uno le dan ganas de escuchar. Corriendo arriba y abajo diariamente por esta vida que nos hemos inventado, tan apresurada, uno se para poco con la gente, tranquilo, con un café o un pacharán de por medio, con esa gente que sabes que tiene capacidad para dialogar, que sabe escuchar y ser escuchado, que agrada, sobre todo que te enriquece.

Ahora vivo en una especie de comunidad cerrada, como un patio de vecinos antiguo pero a lo grande y pijo, con su piscina, su gimnasio, su pista de padel, sus lucecitas para que por la noche todo parezca agradable... Tengo garaje por supuesto y todas las comodidades que necesito. No sé cuántas personas viviremos aquí pero sí que somos muchos. Y tampoco es que quiera tener una relación íntima con algunos de esos desconocidos con los que me cruzo a diario. Ya tengo mis amigos. Pero se nota una frialdad casi desoladora, una énorme lejanía entre gente que vive a escasos metros; en ocasiones nos duchamos a escasos centímetros y seguimos estando a kilómetros. Un mínimo sí que se agradecería, un mínimo de sonrisa, de naturalidad, de saludo aunque fuese levemente alegre... Aquellos patios de vecinos antiguos estaban llenos de gente mucho menos sofistada, estudiada, ambiciosa, exitosa que la de mi comunidad de vecinos. Pero había vida. Todo era más desordenado, más chabacano*, había gritos soeces y seguramente que también algo de maldad y egoísmo... Pero si te faltaba algo, algunas perras para llegar a fin de mes, dejar al niño mientras se iba al médico o a la compra, una camisa para aparentar frente a la novia... no daba ese miedo atroz que ahora nos hace ver como una auténtica audacia cruzar hasta la puerta del vecino de enfrente para pedirle un favor...

La gente, la gente, la gente... Se echa en falta pararse con gente que sabe de perros y te cuenta alguna cosa interesante, el otro que conoce bien las costumbres de las orcas (alguna canija entenderá por qué digo esto)y te deja con la boca abierta; otro que sabe chistes y sabe además contarlos bien, aquel que te enseña a jugar a la brisca*, el otro que te cuenta toda la vida entera de Napoleón como si nada... O de Gordillo. Qué más da. El caso es sentir ese regusto tan extra-ordinario de escuchar.

Por eso esta es una invitación a toda esa gente que sabe contar cosas, a esa gente que quiera pasarse por ancá prada para tomar un té o fumarse un habano y charlar largo de lo que sea... Para la gente que quiera comunicarse. Y ya lo sé, vosotros pesimistas, ya sé que es triste tener que pedirlo por internet, ya sé que sería más bonito en la taberna o en el patio de vecinos antes mencionado, "sentao en la puerta al fresquito en verano" con una tajá de melón bien fresquita y unas uvas... Pero con esto me conformo en un principio, con esto podría llenar un hueco que me resulta incómodo hoy día.

Así que te espero ancá Prada, entra sin llamar, como decía Manolo García, y cuéntame de lo que sea, de galgos o de física cuántica... Yo iré contando también mis cosas, ¡espero poder hacerlo! y este portal también me servirá de cuaderno de bitácora (origen del blog como tal) en mi aventura por NYC... Pasaros entonces por ancá Prada!!