Mañanicas floridas
del frío invierno
recordad a mi niño
que duerme al hilo.
(Lope de Vega)
Vistió la noche, copo a copo,
pluma a pluma,
lo que fue llama y oro,
cota de malla del guerrero otoño
y ahora es reino de la blancura.
¿Qué hago yo, profanando, pisando
tan fragilísimo plumaje?
Y arranco con mis manos
un puñado, un pichón de nieve,
y con amor, y con delicadeza y con ternura
lo acaricio, lo acuno, lo protejo.
Para que no llore de frío.
De "Cuaderno de Nueva York" 1998
RECOMENDACIÓN: LEER ESCUCHANDO ESTE ENLACE: http://www.youtube.com/watch?v=lmU9MlzfB6Y
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