miércoles, 28 de julio de 2010

LOS VERANOS DE LA VILLA... de Madrid




La villa de Madrid. Es bonito llamarla así. Suena como muy a Don Quijote, suena como libro de Cátedra... una Villa con casi 7 millones de habitantes. Desde que he vuelto de NYC no he tenido ningun motivo para volver a escribir en el blog... O quizá sí (seguro que sí en realidad) pero no he visto clara la oportunidad de hacerlo. El otro día, mientras estaba en la explanada donde han puesto unos de los escenarios del Los Veranos de la Villa, disfrutando de una noche de lujo viendo a Caetano Veloso sobre el escenario, me entró de repente el gusanillo de volver por el blog... Y es que hay que contarlo. ¡No he podido evitarlo! El caso es que pegado al metro Puerta del Ángel han montando un escenario muy profesional, a lo Benicassim, desde donde se tiene una vista de la Villa de Madrid excepcional, con el "skyline" casi pero en plan corte española, compuesto por los edificios de la plaza España, el faro de Moncloa, el Palacio Real y la Almudena, además de algunas cúpulas de azulejo que no sabía ubicar exactamente desde aquel punto y que brillaban con el último sol justo antes de hacerse de noche. Todos esos edificios se veían unidos por un continuo verde frondoso de árboles de los distintos parques y jardines. Justo ese perfil que se ha salvado por los pelos, gracias a los vecinos de la zona, de algo ya tan manido como una "CURIA", léanse los papeles recientes (igual que incluyen palabras en el diccionario de la RAE debería retirar algunas... ¡qué palabras más fea! si el mismo Jesucristo la oyera se horrorizaría). En fin, que hace tanto que no escribo que me voy por las ramas... El caso es que en 3 días distintos hemos podido disfrutar de 3 grandes de la historia musical mundial (sin exagerá): Patti Smith, Caetano Veloso y Sinead O´Connor. Y eso porque el presupuesto no da para más, porque tuvimos que dejar de volver a ver a M. Faithfull y el grandioso Eli Paperboy (James Brown ha resucitado!!). La Patti apareció vieja pero todavía estilosa la tía, con la camiseta de Torres y cantando sus canciones grandes... Improvisó una especie de poema con un acorde mantenido todo el tiempo sobre una historia personal, real o ficticia, quién sabe, sobre cómo a la muerte de Franco El Guernica fue devuelto por NYC a Madrid y cómo ella, gracias a los beneficios de su disco Horses pudo volver a España (FRanco ya muerto! Franco ya muerto! gritaba la Patti) para reencontrarse con el cuadro de Picasso... Qué emocionante... La Patti se entregó y nadie quería irse de allí...


Luego Caetano: como dice alguien que yo me sé, el único brasileño que no sabe bailar... ¿Cómo el "Camarón" de la bossa nova, una figura mundial de un género siempre tan apetecible, puede moverse tan mal en un escenario? Su voz, perfecta en cada segundo. Su música quizá demasiado moderna, que no mala, y se echó en falta más intimismo, más guitarra flamenca sacando acordes de bossa... Lo hizo dos veces y fue inolvidable... Pero eso sí, bailando, peor que cualquier padre que hayais visto en una boda del salón La Coriana...


Y por último la enoorrrrrrmeee! Sinead O´Connor. Nosotros que fuimos simplemente por verla físicamente... No me perdía eso por nada del mundo! Verla en carne y hueso! Luego, "a ver qué nos encontramos... Estas cosas es fácil que salgan mal... ". Pero la lió. Concierto acústico, sus clásicos, incluido su tema de En el nombre del padre, aquel que sonaba cuando se muere el padre de Jerry Conlon en la cárcel... Bruutal!! Y la tía con micro y guitarra, punto. Enseñando al personal qué es dar en cada sílaba el tono perfecto, qué son técnicas de canto llevadas a la enésima potencia... Ella, físicamente, parece otra. Es imposible que esa mujer cincuentona con túnica a los budista con un peinado de "maruja chunga" sea la misma que aquella muchacha rapada tan encantadora con carita de ángel (quién no podía enamorarse de una cantante tan guapa y encima con la cabeza rapada...Os dejo foto irresistible). Hubo muchos recuerdos a gente que ya no está y que la adoraba (los vellos de punta...), hubo aplausos hasta rompernos las manos y justito al lado del escenario el perfil de la Villa coronada con una luna casi llena enorme...
La Villa... Cuando salí de NYC me quedé con las ganas de ver a la Patti y a C. Veloso, que tocaban días después de irme de allí... Ahora el destino me los ha devuelto con otro skyline distinto pero no menos emocionante... Y es que la Villa no es NYC pero casi...
pie de foto: la primera, las obras del jardín del Palacio Real... ayer más o menos... La segunda, ya sabéis quién es!! guaapa!

viernes, 14 de mayo de 2010

Caaallleeejeroo de Nueva York (epílogo en la distancia)




THE END

Como en las pelis... Y es que ha sido como eso, como vivir dentro de una película, pero de esas en las que se te pone una sonrisa desde el principio y no se te va hasta el final... Y luego sales del cine no sé, como anestesiado, tan contento, alegre de repente por estar vivo, por tener la suerte de disfrutar de las cosas bonitas de la vida. Ahora Nueva York está otra vez donde estuvo siempre... Aunque ya no es la misma, ahora está transitada, marcada en mi corazón a fuego (como ese corazón rojo inmenso de los logos de I Love NYC)... Y escribo este epílogo desde mi casa en Madrid (con muchas otras aventuras por delante, sin duda) sintiéndome tan afortunado de haber vivido tal experiencia. Un broche de oro a la residencia que ahora se acaba (quién necesita un reumatólogo!! ooiga!! ooigaa! que lo llevo barato!! también sé hacer albañilería fina, escayola, carpintería metálica, recoger vasos y poner copas...). Mira qué curioso... Justo ahora que escribo este último "callejero de Nueva York" que tenía pendiente de hace mucho (mejor penúltimo, como dicen los gitanos) recibo un mail en messenger de The Bowery present, los tíos que organizan todos los conciertos "molones" en las salas "molonas" de la ciudad. Patty Smith, LCD soundsystem, Jacob Dylan... ¡Quién pudiera estar allí! Todavía a veces salgo a la calle aquí en Madrid y me pregunto: ¿por dónde queda Bleecker? ¿el quince baja la 2nd o la sube? Allí se han quedao buenos amigos aunque muchos ya van volviendo de su propia aventura... Amigos que hicieron mucho más fácil el pasarlo bien, el descubrir lo mejor de la ciudad... ¡Gracias!


Y nada, más vale tarde que nunca, pero quería dejar este epílogo en la distancia, geográfica y temporal, cuando todavía alguna noche sueño con algún rincón de esa ciudad que jamás de los jamases olvidaré... ¡Qué suerte inmensa haberla vivido! ¡Qué aventura haber transitado sus calles! Y, claro, como siempre pasa cuando uno vive las cosas en vez de leerlas (pobre Pessoa, en esto ya ves que no se puede estar de acuerdo contigo...), se entienden por qué iconos clásicos y ya manidos como el de la foto de arriba, I LOVE NYC, tienen tanto sentido...
Termino con un pie para la foto de la parte superior: ahí podéis ver de nuevo mi sofá en el mismo sitio donde me lo encontré, en la calle... ¡Adios NYC! estuve mu "agustito" sentaito ahí viendo pelis alquiladas en el blockbuster de la 1st ave con la 69th street, viendo los partidos de la NBA y del Betis en internet (qué desastre!), tomando una Brooklyn Winter bien fresquita mientras trataba de leer en inglés algún artículo del periódico, mientras me paraba un segundo a pensar: maaadre mía, si me vieras aquí en plena Manhattan, disfrutando de todo esto... Estarías orgullosa de mí... En fin... Fin...

jueves, 15 de abril de 2010

caaaalleejeerooo de Nueva York: Capítulo 7




Palabrejas como washtub bass o skiffe y un "no parar" de mover el esqueleto...




Palabrejas que se le vienen a uno a la cabeza y otras que en su vida ha oído pero las necesita. Ya ni me acuerdo cómo nos las apañaríamos antes sin internet… Ahora tú tecleas cualquier burrada que te suene “parecido” a lo que quieres buscar y al final lo encuentras… La información volcada en internet es de tal calibre, es tan internacional, que seguro que se encuentra la solución al problema que te tiene ahí inquieto (otra cosa es la calidad de esa información pero de eso hablamos otro día...). Antes yo me acuerdo de los “diccionarios ideológicos”, unos aparatejos con hojas de papel (válgame Dios, hojas de papel!! Por aquí por NYC la gente ya usa bastante el e-book, ojo al dato) que te ayudaban a buscar una palabra que no te salía a partir de conceptos relacionados. Como un diccionario normal pero al revés, más o menos.
El caso es que estando en uno de los bares más interesantes de toda NYC, el Moto, en Brooklyn, por supuesto, nos quedamos estupefactos ante ese instrumento compuesto por un palo de madera como de fregona pegado por su base a una caja también de madera y por el otro extremo, el superior, le salía una cuerda que terminaba en otra punta de la caja de su base… Véanse fotos para aclarar esto que no aclaro bien con palabras… Nos dimos cuenta que las notas salían gracias a la posición del palo en el espacio… Una maravilla. El caso es que a mí lo primero que se me venía a la cabeza eran aquellas fotos de John Lennon tocando con The Quarrymen (esta palabreja sí que seguía en un sitio accesible de mi cerebro, un hilito donde agarrarse para buscar desesperadamente el resto... ), el grupo que formó con sus amigos cuando apenas tenía 13 o 14 años y al cual luego se añadió P. McCartney porque el tío debía tocar la guitarra que daba miedo… Se veían en esas fotos, al fondo, a un chaval tocando ese cacharro como bajo. Era lo más barato para tener una línea de bajo en un grupo, algo indispensable para unos tíos tan profesionales como aquellos enanos. El caso es que a esa altura buscaba yo otra palabra más en mi cabeza… ¿Cómo se llamaban esos grupos? Es decir, había una palabra para ese tipo de música inglesa en el cual usaban ese tipo de instrumento del cual también buscaba su nombre… En fin, que uno se pone a hacer el bruto en internet poniendo “bass stick rope” o “john lennon stick music” o “stick with soga” o “cuerda-palo bajo…” hasta que aparecen las palabras que uno busca. “Tea chest bass” y "skiffe bands"… ¡Ahora! Y hay mil trescientas fotos y la wikipedia, aunque sea en inglés, te cuenta hasta los últimos detalles de cada cosa… ¿Es o no impagable esa forma de conexión mundial? Hombre, el diccionario ideológico era muy romántico pero esto gana por goleada… Pues eso, que el instrumento en cuestión se llama nada más y nada menos que tea chest bass, que es lo mismo que el bajo construido con una caja de té… En realidad no es su único nombre porque depende de lo que uses en la base como caja de resonancia. Si usas una especie de “palangana de latón” se llama el washtub bass (el original americano, según lo leído en internet, es este vocablo). En otros sitios lo llaman bush bass o barrel bass… Y lo de skiffe pues es esa música folk, es decir, del pueblo más profundo, que se hace con ese y otros instrumentos como el banjo y cosas más raras como peines, latas vacías y otros cacharros caseros… Ahora ya tengo las palabras...


Después de asistir a ese espectáculo sacado de otro tiempo en el Moto (si venís a la ciudad no podéis dejar de pasar por ahí), hemos podido disfrutar de otros grupos de skiffe por NYC, incluso al aire libre en Washinton Square (unos tíos de la Universidad que tocaban con banjo, washtub bass, clarinete, latas y cascabeles y una chica haciendo claqué a su lado… brutal!).
Y todo esto para contaros que esta ciudad tiene música en cada esquina, en los grupos a capela del metro y de la puerta del Metropolitan Museum, en cada bar como os he contado ya en mil ocasiones, en cada parque (puedes ver una batería montada en medio de Union Square o en cualquier calle de Central Park)… Todo esto sin tener tiempo ni espacio para contaros la que liaron los Black Rebel Motorcycle Club en Webster Hall el otro día (otra vez esa sala con tantos fantasmas de buen rollo dentro. A Inés le encantó, claro está...) o la visita de doña Inés y yo a lo que queda del mítico CGCB, ahora una tienda del diseñador Varvatos que mantiene paredes y el escenario originales rodeados de camisetas de algodón a casi 200 dólares… Algún escupitajo de Joey Ramone quedará todavía por ahí... Por no contaros el marrón que me espera en el aeropuerto en unos días para pasar la tonelada de vinilos que me he comprado… ¡¡¡a nivel de contrabandista!!! Si es que aquí no se para de mover la pierna al son de la música aunque uno no sé esté ni dando cuenta… Qué maravilla…




pies de fotos: John Lennon con los "hombres de las canteras", al fondo el coleguita del barrio que tocaba el tea chest bass... qué arte. El de la izda, barbilampiño, es McCartney... fite tú... La segunda foto, el washtub bass con un negro al lao... ritmo asegurao!!

jueves, 1 de abril de 2010

Caaalllejero de Nueva York: Capítulo 6.




Hasiendose er chulo con Kurt Wagner mientra la Trianera la lía en La Campana...


Si uno tiene un blog y le pasan cosas como estas, tiene que contarlas... Tiene que poner esa foto que aparece ahí arriba pa que los colegas lo sepan, pa chuleá (uy me sale mu sevillana esta entrada... por qué será, killo... ), pa que diga quien me conoce: "fite tú er Pradita juntándose con la gente famosa...". Total, tampoco es tan famoso el gafotas que charla conmigo en la foto, ese que no se quita la gorra ni pa ver la televisión en su casa, gorras que parecen compradas en una semillería de Los Palacios y Villafranca o en la tienda de souvenir de un hipódromo de pueblo (como Dos Hermanas). Es nada más y nada menos que Kurt Wagner, la voz cantante de Lambchop... ¿Si tú hicieras un grupo con tus colegas pa cantá canciones, le pondrías "chuleta de cordero", así tal cual? Probablemente no... Pero Lambchop, que significa exactamente eso, suena bien desde el principio... El nombre del grupo y la música que hace... Suave, muy bien instrumentada, profunda, romántica, agradable, emocionante... Son muy profesionales... Si no los conocéis, os gustará... Si los conocéis, sabéis que no me equivoco... Mejor ponerse su disco Is a woman (le dije a Kurt que era mi preferido y me dijo, en inglés de Nashville: "normá pisha, pa mí también es mi preferido...") o el último (Oh) Ohio, pa darse cuenta de que son unos tíos muy grandes (ahora caigo en la cuenta de que este último disco fue el regalo de reyes de este año pa la "suegra"... mira tú por dónde... Le gustó mucho... ¡menos má!) Pues nada, vi que estaba el tal Kurt presentando en un pequeño cine de Tribeca la grabación de un concierto que dieron en no sé qué sala no sé cuándo y un corto con una canción suya grabada en una peluquería y me dije: "vamo a ir a ver qué tal...". Y nos acercamos una amiga y yo por allí y aquello era en plan familiar, un cine pa 30 personas y don Kurt en la puerta charlando con la gente... Yo le eché morro, le di la cámara a la amiga que venía conmigo (gracias Teresa! buen enfoque) y le dije, en un perfecto inglés de la Academia Rolleston de Dos Hermanas (dónde conocí a mi muy mejor amigo!!): "qué tal? nada... soy from Spain y me gusta mucho tu grupo, tú música vamos..."... Y nada, algo más tenía que decir así que le pregunté que de dónde se había sacado la portada del último disco, que me gusta mucho (al margen os la dejo). Y Kurt me dice, muy simpático y llanote: "nada, un regalo de mi profesor de arte... etc etc..."... Y me pregunta el tío después como queríendome dar conversación.. él a mí! que de qué parte de España era: "Sevilla, aunque vivo en Madrid...". Y el tío encantao, que había tocado en Sevilla una vez y que le encantó la ciudad, mucho sol... etc etc... Que siempre que iba a España se iba al sur... Qué listo... ¡Y qué contento estaba yo! Nada, después vimos el concierto proyectado en el cine, todo lleno de moderneo profundo, un turno de preguntas y a celebrarlo con cervecillas con el personal neoyoroquino restante...


Esa es la historia... bromeando con Teresa llegamos a la conclusión, ególatra, altiva y a la vez inocente, de cuántas manos de famosos podríamos estrechar viviendo un tiempo largo aquí en esta gran ciudad... ¡Alguna vez me encontraría en un deli o en una lavandería o en un cine pequeñito de Tribeca a Antony! por poné un poné...




Todo esto os lo cuento a vosotros que os quiero mientras veo la madrugá de Sevilla en Onda Giralda, que este año emite online... Tooma ya onda giralda, en directo en Nueva York... Y bueno, emocionao, eshando de meno el azahá y el incienso y la "bulla" y quedarse atrapao entre dos hermandades y tomarse una cervesita aquí, otra allá, un ratito a esperá a los gitano y er juanlu contando shiste er nota sin pará y to er mundo arreglaito, con frío en los pies... y cuando uno empiesa a está cansao se va pa Triana y se le quita tó, unos churrito, chocolate calentito, calle Pureza, el cristo de las tres caída liándola mientras ya se va hasiendo de día y la Trianera entrando... "titotatiii", "killo, ¿aonde hemo dejao er coche?". Ea, en el rectorao, enga pallá tranquilito...". Llega uno a casa, se quita los zapatos llenos de cera y se come una torrija de la madre del Juanlu y duerme como un santo... Mañana como siempre, la Amargura no sale porque estará lloviendo y se toma uno unos vinos en la Botita... ¡Qué grande!


Y por cierto, en Nueva Yó la madrugá cae en mejó hora... Las 12:15 a eme y aquí tranquilito viéndola... qué listos estos americanos...




¡¡Se os echa de menos!!
Especialmente dedicada esta entrada a Juanlu... por supuesto! Por las dos partes, por Lambchop y por la Trianera... "los dos por iguá valientee...."

domingo, 28 de marzo de 2010

Caallleejeeero de Nueva York: Capítulo 5






Pastichio neoyorquino
Pastichio medley es un temazo de casi 24 minutos (en youtube está colgado en 3 partes) de Smashing Pumpkins que venía en una caja mu mona llena de singles que hicieron cuando eran los "putos amos". He cogido esa palabrota para titular lo que os voy a contar hoy, un pastichio de cosas que han pasado estos días... Y es que, después de tanto, por fin me he quedado en casa (ya lo digo como si fuera a vivir aquí para siempre) más de tres horas seguidas y he podido atender a las cosas básicas para la supervivencia: sacar algún tomate podrido de la nevera que ya cantaba por soleares, doblar "alguna que otra camiseta", tirar periódicos y papelotes que en ningún momento han servido para algo... ¡Leer!, ver alguna peli, recuperarme del trancazo neoyorquino parte II que tengo... Y sobre todo actualizar esto del blog... Ha pasado mucho en todo este tiempo. ¡¡Sobre todo Brooklyn!!! Sobre todo buena música, mmuy buena música...




Pa empezar: Groove Armada nos dio un buen zamarreo con un conciertazo espectacular en el Webster Hall. Este sitio tiene una solera que la sientes nada más torcer la esquina de East 11th Street y verlo ahí en medio de la calle. Edificio de ladrillos rojos, marquesina iluminada a lo grande... Se construyó nada menos que en 1886 y fue uno de los primeros nightclubs de EEUU. Yo estaba "muy a gustito" entre esas paredes. Todavía tengo que volver ahí a ver los Black Rebel!!! Saint Saviour, en la foto de arriba, fue el secreto del éxito. Los Groove Armada han hecho con ella un fichaje para mí más rentable que CR9... Miky y yo no podíamos creer lo que esa tía estaba liando en el escenario. Bailaba con un estilazo y una fuerza increibles y tenía una voz a la vez potente y muy melódica... Esperábamos pasarlo bien, pero no tanto. Luego el Piano´s en el lower hizo el resto.




Capítulo aparte para Brooklyn: enamorao estoy de esta parte de NYC... Primero fuimos al sur, con vistas de lujo de Manhattan, del skyline, ambientecillo del que gusta y ganas de quedarse a vivir ahí... Cayeron unas pizzas en Grimaldi después de torrarnos al sol en la cola casi 2 horas, "Luis Aragonés" poniendo orden desde la puerta (el tío que controlaba el tema era igual, hay fotos...) y nada más entrar nos recibieron con Miguel Bosé de fondo, un vino de la casa y unas pizzas que no cabían en la mesa y que estaban de muerte (a todo aquel turista que vaya: merece la pena esperar!! mucho moderno había en la cola, no tanto turisteo como esperábamos). Dr. Espert, su recomendación fue acertada y la cumplí... Pensé en ti... Hubo paseíto por Brooklyn Heights Promenade, me emocioné ante el edificio del periódico Brooklyn Eagle donde trabajó Whitman, luego heladito mientras se callejeaba, calle Martin, el Pacífico y la promesa de volver a ese bar espectacular y vuelta a cruzar el East river... El segundo día de Brooklyn hemos caído por Williamsburg, "Billyburg"... ¡Alucinante! Bedford Ave parriba y pabajo, barrio judío donde vimos un desierto (era sabbath) por donde de vez en cuando aparecía algún judío jasídico (ortodoxos) con una especie de sombrero enorme de terciopelo que se llama Shtraimel y mujeres que parecían sacadas de hace siglos. Un submundo que parece de otro planeta (lo mismo dirán ellos de nosotros, ataviados con nuestra ropa de marca, nuestras cámaras de fotos y nuestras guías turísticas...). Volvimos a dejarnos atrapar por Bedford Ave, comimos una hamburguesa de 10, algunos caprichos (el talking book de Stevie Wonder en vinilo ha caído, juanlu!). El "chuleton con soplete" tuvimos que dejarlo para otro día porque estaba lleno. Una pena por una parte porque tiene buena pinta el sitio, un alivio por otra parte por lo que nos ahorramos.



Regresamos a Manhattan y fuimos directamente en busca de Paquito D´Ribera en el Rose Theater, con el argentino Pablo Aslan, contrabajo, de jefe (you are the man!) de dos distintos shows en uno: primero música "porteña" con mucho bandoneón y luego jazz de primera división... De Champions... El tal Aslan se marcó un solo con el contrabajo que no olvidaré en mi vida en una pieza suya llamada Tanguajira (esto es, tango y guajira en homenaje a Paquito, a la vez partido con el hacha del jazz... inolvidable...). Rematamos la noche bailando Prince, Black Rebel y mucho funky en Arlene´s grocery... ¡Otro descubrimiento! En la foto adjunta arriba se pueden ver los 3 mosqueteros arrecíos en la puerta del garito, yo ya con "pulmonía doble" pero dispuesto a darlo todo...



Más para el pastichio: Chus ya tiene su cartelito para el baño (el brunch alcohólico de El Paladar lo puso fácil), ha caído algún Yuka, beasty boys y su hello nasty ya es mío en vinilo, Ana la cardióloga crece y crece y va cerrando todos los bares, nos vamos del Red Lion encarándonos con los maleducados de los porteros, footing por el East River, Living room, MADAME X EN MAYÚSCULAS ("¿es que no soy lo suficientemente negro para tí, nena?"), la mona chita en Muchachada (¿colores?), el Spyderman y el mono sentado delante del Spectrum en un solar abandonado en Bedford, el 15 que te lleva desde la 77th al Lower directamente; más fat cat, más Yuka, siempre, Carmen que no es tan mala al ping pong, Chus triunfando a diestro y siniestro, el Miky imparable con su Diana colgá del cuello, Ana la nefróloga se deja ver y de qué manera, Elenita ya tiene vistos varios apartamentos en el Brooklyn y se ha empadronao allí, Laura se echa de menos, carrete gratis y "botas rebajadas" en outfitter (cómo saben lo que te gusta!!),entradas para Lambchop versión cine, Inesita que se acerca, Junlus que sigue desaparecido, Lehman vuelve de Ecuador, más fat cat... ¡¡No quiero irme de aquí nuunca!!









martes, 16 de marzo de 2010

Caaaallleejerroo de Nueva York. Capítulo 4



Armonía y FAT CAT (dedicado a D. Joaquín)

A ver ahora cómo explico yo esto sin que os riáis de mí… Pero tengo que contarlo. Por eso he hecho este blog, entre otros motivos. Además, estos días, (glorioso facebook, por una vez haces algo grande) estoy disfrutando de las palabras, casi a diario, como en su momento, de mi profesor del colegio D. Joaquín y eso le imprime a uno ganas de hablar en serio... El caso es que os lo tengo que contar… Y perdonadme si me pongo pesao… Porque uno se levanta un día pensando en la hipoteca, otro en la novia, otro en cosas del trabajo, otro en el betis, otros en nada… yo qué sé… Y hoy voy y me levanto pensando “en la armonía”. Toma castaña. Hay que tener en cuenta que tengo un catarro neoyorquino a lo grande y puede que haya tenido fiebre durante la noche o algo así. El caso es que me despierto y lo primero que pienso es en el milagro de despertarme… En la armonía necesaria de tantas cosas para que yo me levante por la mañana y todo siga en su sitio… Einstein, en su teoría de la relatividad (os prometo que intenté leer su teoría pero no me enteré de mucho… Si alguien tiene una idea de esto clara, para novatos, por favor que me lo haga saber), ponía un ejemplo muy claro, para que lo entendiera hasta “un cualquiera”. Él contaba que se montaba en un taxi y le preguntaba al taxista: “perdone, ¿por dónde queda mi casa hoy?”. Y eso es un poco lo que sentí esta mañana al incorporarme. ¿Cómo sigo aquí a la orilla del East River, cómo sigue esta casa pegada en el mismo sitio, cómo sigo, al fin y al cabo, vivo? ¿Cuántas fuerzas tienen que equilibrarse para que el Empire State Building siga ahí día tras día? Hay otras fuerzas malignas que pueden destruir torres más altas en un segundo pero de esto no quiero hablar ahora… Es decir, tú te pones al pie de esa mole del Empire, tú te montas en él, justo donde estuvo enganchao King Kong, y te da el viento bien fuerte allí arriba pero el edificio sigue y sigue ahí sin inmutarse… Y mientras estas ahí viendo la tele y desayunando, la tierra no para de girar y de viajar flotando por ahí por el espacio. Casi nada. Lo mismo estamos boca abajo o de lado con respecto a la posición de la tierra en el universo, aunque ni siquiera arriba o abajo tiene sentido a esos niveles. ¿Cómo aguanta aquí todo pegado día tras día? Parece una pregunta muy naive pero... Y lo mismo pero a nivel molecular, dentro de mí. ¿Cuántos canales de sodio y potasio y calcio y quién sabe de cuántas sustancias más aún desconocidas tienen que funcionar al unísono, sin desmayo, cada milésima de segundo, para mover una sola de las fibras del músculo de mi corazón? Y he estado durmiendo y he seguido vivo y me despierto y sigo aquí, en esta habitación, en esta ciudad, con el mismo aspecto… ¿Pero cómo es posible? Y entonces viene lo de armonía. Se me vino esa palabra a la cabeza. En el diccionario, entre otras cosas (lo adjunto abajo): conveniente proporción y correspondencia de unas cosas con otras… Es curiosa su uso en El Salvador: curiosidad, deseo de saber algo… Será que en realidad este catarro me ha hecho tener fiebre, pero yo no doy crédito… Me miro al espejo y me veo que todavía sigo vivo, que la casa donde ahora habito sigue con el techo en el techo y el suelo en el suelo… Es tan cotidiano como milagroso, pero las cosas, cada objeto, está en el mismo sitio exacto que donde las dejé anoche… Me imagino cuánta armonía tiene que estar ocurriendo en cada célula sin parar ni un segundo para que yo esté ahí de pie frente al espejo… Trato de imaginar la armonía de tantos millones de fuerzas cósmicas para que el East River siga ahí yendo y viniendo y esta casa siga en el 509, al menos teniendo en cuenta la referencia terrícola… Y para colmo, para rematar el día, por la noche nos vamos al FAT CAT, un garito imposible de la antológica calle Christopher a tomar unas cervezas y unos tíos recién salidos del instituto se ponen a tocar jazz y a liarla acompasando toda clase de ritmos y entonces la armonía se eleva a la enésima potencia, se destruye para ser algo más grande aún en manos de unos tipos tan vulgares como irrepetibles, en un sitio que quién sabe cómo todo sigue en pie y tan bien equilibrado pese al caos imperante… Porque del ciclo del carbono, de la fotosíntesis, de las reacciones en el núcleo del sol o entre el H2 y la 0, mejor hablamos otro día… Armonía… En fin… Qué cosas más raras piensa uno a veces... Si mañana me levanto y la armonía ha puesto de nuevo al Betis en primera, prometo contároslo también… ¡Pero está la cosa difícil!
D. Joaquín, gracias por tu rincón de Facebook... Volvemos a las clases de sociales pero a lo grande...

Armonía: (Del lat. harmonĭa, y este del gr. ἁρμονία, de ἁρμός, ajustamiento, combinación).
1. f. Unión y combinación de sonidos simultáneos y diferentes, pero acordes.
2. f. Bien concertada y grata variedad de sonidos, medidas y pausas que resulta en la prosa o en el verso por la feliz combinación de las sílabas, voces y cláusulas empleadas en él.
3. f. Conveniente proporción y correspondencia de unas cosas con otras.
4. f. Amistad y buena correspondencia.
5. f. Mús. Arte de formar y enlazar los acordes.
6. f. El Salv. curiosidad (‖ deseo de saber o averiguar algo).

Pie de foto: El FAT CAT, esta noche, desde mi cámara... Esos tíos con pintas de pringaillos, son unos cracks increibles... El FAT CAT, lugares de eso que no se te olvidan en tu vida...

domingo, 7 de marzo de 2010

Caalleeejjjeerooo de Nueva York. Capítulos 2 y 3. SoHo y Houston


SoHo. Todo el mundo quiere tener uno/Houston, por alusiones, cateto tú, cateto yo...




SoHo lo hay en Nueva York, lo hay en Londres, lo hay en Hong Kong, en Birminghan... Cuando vuelva a Dos Hermanas le voy a proponer a Toscano que haga uno... Al sur de... Ho... Hoyería Alba (jache aspirada...) por ejemplo... o de Ho.. selito el gallo (ya queda esa calle mu retirá y poco glamurosa para ser un Soho como dios manda...). Porque como algunos ya sabéis y no me lo contais, So Ho viene de "al sur de..." SOuth of Ho... lo que empiece por Ho. En Hong Kong, al sur de Hollywood Road; en Londres, no está al sur de nada, es simplemente una copia del de Hong Kong. ¿En Nueva York? Al sur de Houston... ¿Y tú, como lo dices esto en tu casa? "Jiuston", como en las películas ("teenemos un poooblema!!") o "jauston" como se dice en las cotas de modernidad neoyorquinas? Porque ya no recuerdo quién me aconsejó antes de venirme a NYC: " no digas Jiuston que es de catetos... Di Jauston...". Y tiene su explicación, como (casi) todo en la vida. El "jiuston" es por la ciudad de Texas, cuyo nombre le viene de don Sam Houston, gobernador y esclavista contrario al abolicionismo entre otras aficiones... El de la calle fue otro Houston, "jauston" porque en realidad viene de una mala transcripcion de "Houstoun", que no es lo mismo que Houston... William Houstoun era una pez gordo de Georgia, abogado, "hombre de estado", sea lo que sea eso... Es decir, que si nos llegamos al ayuntamiento de Nueva York y le decimos al alcalde que está mal escrito el nombre de la calle lo mismo lo cambia porque vamos a llevar las de ganar... Y nada, que me voy corriendo que se ha quedao por ahí por el SoHo para tomar un humus muy especial... Si es que lo mismo te comes el mejor humus del mundo que te compras un armani baratito que te vas de copas y te tocan una de REM como si nada que lo mismo te encuentras vinilos a dolar que lo mismo... Pero mi sitio preferido del SoHo, ya lo sabeis algunos: el ROOM!!! de este sitio hablaré tranquilamente en otra entrada... Y cuidao, catetos del mundo, es JAUUSSTON!! NO JIUUSTON!!


Os dejo otro link (¿qué se hacía antes de la existencia del concepto link?? no lo quiero ni imaginar...), de la página "oficial" del barrio: http://www.sohonyc.com/
*PIE DE FOTO: HOUSTON STREET POR JOHN TARTAGLIONE (mira cómo se ven las campanas incrustadas en el suelo... el otro día estaban algunas cubiertas con papel de plata y parecían que estaban rellenas de chocolate!!... ¿o sería lo que me había tomado??)

sábado, 6 de marzo de 2010

CALLEJEEEEROO DE NUEVA YORK, capítulo 1 (léase con acento muchachada nui, nui)


Bleecker street, hey oohh let´s gooo!!


Sí, para desesperación de los que van buscando algún bar, alguna boutique insoportable de bonita o alguna tienda de tartas (si no qué otra cosa buscar por ahí), la calle hace un codo de casi 45º justo cuando cruza con 6th avenue y de estar perpendicular a ésta pasa a oblicua, para adentrarse en el west profundo. La Bleecker street original era sólo la perpendicular hasta la 6th, alárgandose posteriormente sobre la antigua calle Herring street (quién sabe por qué). El caso es que esta calle llena de historias es así, diferente... El café Wha?, que todavía no he visto, vio los primeros pasos de Bob Dylan, la Velvet Underground, Bruce Springteen, don Jimi Hendrix, Woody Allen como comediante... Casi nada... Y por ahí también andaba el mítico CBGB (Country, Blue Grass and Blues) hasta 2006, donde los Ramones, Pattie Smith, Blondie, Talking Heads, The Cramps, la liaban parda... No me puedo imaginar lo que sería ver en ese garito de aire condensado un concierto de The Ramones, con aquel sonido tan sucio y casi cutre pero brutal... Os dejo un link para que veais alguna cosilla en youtube http://www.youtube.com/watch?v=HEvktMyMkQo.

¿Y entonces lo de Bleecker? Pues el nombre le viene de la familia Bleecker, unos de los primeros colonos de la ciudad, que tenían una granja justo por donde hoy pasa dicha calle. Al morir el padre de la familia, le dejó sus tierras a Anthony Bleecker (1770-1827), su hijo, ciudadano ejemplar de la ciudad de New York, licenciado en Columbia, abogado y escritor afamado, gran orador, colaborador en periódicos y en la fundación de la New York Library y la New York Historical Society... Tenía unos amigos muy recomendables este Bleecker, entre los que destacaba el aventurero Wahington Irving, que enlaza con la más radiante actualidad, nada menos que con Tim Burton, el cual llevó a la pantalla uno de sus cuentos más famosos (lo escribió pensando en Tim Burton probablemente allá por el 1820), La leyenda de Sleepy Hollow (mi preferida, junto con Ed Wood, de Burton). Este tal Irving tiene una ruta muy recomendable en España, gran parte de ella por pueblos de Andalucía, que recorre los viajes que se pegó por España (lo cuenta en otro libro, Cuentos de la Alhambra, que es un libro de viajes muy recomendable... el pobrecillo durmió en la Alhambra alguna noche... qué pasada!). Así que nada, cuando Anthony, como todo mortal, se acercaba a la muerte, donó (deeded en inglés) las propiedades de su familia a la ciudad de Nueva York, sabiendo él ya seguramente que algún siglo después iba a ser una de las calles con más vida de la ciudad... Probablemente incluso soñó alguna noche con unos extraños tío con pelos largos, chupas de cuero negras y guitarras eléctricas cantando canciones de 3 acordes como unos auténticos ángeles del infierno y gritando a los cuatro vientos: heeyyy ohhhh let´sss goooo!!!

pie de foto: en la parada de metro de la calle, un mosaico con la granja de los Bleecker...

lunes, 1 de marzo de 2010

POEMAS DE CINE (II)


Midnight cowboy

I.
Justo ahora la camarera se te acerca cariñosa y hace más preguntas de las habituales, guiña el ojo, el carmín le brilla… Justo ahora que has tirado a la basura tus botas de cowboy, tu chaqueta de cowboy, sobre todo tu sombrero barato de cowboy. El servicio de recogida de basura de Florida se encargará de triturarlo todo sin piedad y por fin pasearás con la cabeza bien alta... Y la cámara hace un plano soleado, rodeado de árboles y palmeras y césped y niños que juegan y familias, muchas familias y todos al fin te queremos con ternura, cowboy, te hacemos uno de los nuestros y tomamos aire satisfechos.
Te hemos ganamos.

Cuando conquistemos Marte pondremos sucursales y franquicias, en poco tiempo acabaremos también con todos los cowboys como hemos hecho contigo.

II.

Ratso Rizzo se ha meado encima,

se hace pedazos, se pudre.

Ratso Rizzo sobra,

Ratso Rizzo es la gacela coja

que corre menos que el resto de la manada.

Ratso Rizzo se muere engullido por el león Nueva York,

por el león con cabeza humana,

por un autobús lleno de mujeres con gafas de sol de pasta blanca

que se ponen la mano en la boca por cualquier cosa

y comen tres veces al día y enchufan calefacciones y secadores de pelo

mientras cantan las canciones de los anuncios de la tele…
Lo que son las cosas. Este poema en dos partes, uno en prosa y otro en verso, escrito hace mucho tiempo, me sale ahora por ahí tras acordarme por las calles de Nueva York de Ratso Rizzo y el cowboy tan bien llevado por John Voight (que, lo que son las cosas, es el padre de Angelina Jolie... lo que uno aprende leyendo las revistas del corazón mientras espera a que llegue el metro de la East 77th street)... He visto ricachonas por aquí como las que contrataban al cowboy de chapero... Tal cual... Y es que es inevitable, esta ciudad está llena de películas!! Escribí esto en su momento al sentirme fascinado sobre todo por aquella escena en la que el cowboy, tras dejar su atuendo freaky en una papelera, entra en un diner y pide de comer y la gente, que antes lo miraba como a un apestado, es gentil con el pobre diablo... ¡los pelos de punta! Se os quiere...

domingo, 28 de febrero de 2010

BOTAS DE AGUA


¿Quién me iba a decir a mí cuando me obligaban a ir al colegio con botas de agua, esos días tan aciagos camino de San Hermenegildo en autobús con aquellas cosas tan horrendas en los pies que te hacían tan difícil jugar al fútbol, aquel calzado tan engorroso e insoportable, que iba a patearme NYC, entrar en sus discos y pubs y pegarme un bailecillo con Smashing Pumpkins con unas botas de agua puestas, compradas en la sección de ladies de un Kmart al cual se entraba directamente desde el metro en Aston Pl.?? en? (vaya sentencia interrogativa larga que me ha salido). Pues así es la cosa. Y más contento que unas castañuelas estaba yo... No me calzaba unas botas de agua desde entonces y fue un flash back muy agradable en realidad, a aquel recreo inmenso de San Hermenegildo...

Ha pasado una semana desde que llegué a esta gran ciudad y como veis en la foto, el quicio interior de mi ventana se va llenando de cosas... Ya tengo el trópico de capricornio sugerido por Juanlu (también me he comprado el dvd de John Lennon contra USA) y tengo como veis mis botas de agua porque aquí sí que hay charcos de verdad; tengo unos vinilos de música negra tiraos de precios que son la repera y alguna joya más, como por ejemplo volver a encontrarme con Smashing pumkins... Aquí están por todas partes... Los pinchan en los bares, los grupos tocan versiones, hay vinilos de ellos !! (en la foto, el siamese dreams... joya junlus!!). Lo mejor, que tengo ya gente con la que compartir museos y juergas y son una gente de lujo que me ha acogido del tirón y con los que estoy relajado, siendo yo mismo, algo que siempre cuesta... Elena, Jesús, Carmen, Miki y Laura, Ana, Roberto... Son de lujo... ¡Gracias si leeis esto!

Y nada, contento como unas castañuelas me voy metiendo en los charcos del upper mientras escucho en el mp3 a smashing o Lennon camino de algún bareto gracioso con mis botas de agua... I love NYC!!

Villancico de Central Park (José Hierro)




Mañanicas floridas

del frío invierno

recordad a mi niño

que duerme al hilo.

(Lope de Vega)



Vistió la noche, copo a copo,

pluma a pluma,

lo que fue llama y oro,

cota de malla del guerrero otoño

y ahora es reino de la blancura.

¿Qué hago yo, profanando, pisando

tan fragilísimo plumaje?

Y arranco con mis manos

un puñado, un pichón de nieve,

y con amor, y con delicadeza y con ternura

lo acaricio, lo acuno, lo protejo.


Para que no llore de frío.

De "Cuaderno de Nueva York" 1998
RECOMENDACIÓN: LEER ESCUCHANDO ESTE ENLACE: http://www.youtube.com/watch?v=lmU9MlzfB6Y

ENCICLOPÉDICO ESTOY HOY, CON PERDÓN



Mannahatta. Así la llama Whitman. Con su nombre nativo. Con amor. 21,5 km de largo. In the Mannahatta, streets, piers, shipping, store-houses and the countless workmen working in the shops,/ and I too of the Mannatatta, singing thereof- and no less in myself than the whole of the Mannahatta it itself. Uno de los 5 borough (distritos metropolitanos) que forman New York. En realidad, si queréis, me ahorro todas estas palabras y os poneis la clásica Manhattan de Woody Allen y con que veais los primeros minutos ya os sirve como "oda infinita", con la rapsodia en azul de Gershwin de fondo (hay por ahí abajo algún link para que la veais en youtube). Mi hermanilla Laura y yo hemos visto juntos ese comienzo setecientas millones de veces (te quiero ruuubia!!). No hace mucho National Geographic sacó un artículo muy interesante hablando de cómo era Manhattan antes de que se construyera en ella. Os dejo por ahí una foto. Parece algo increíble que hubiera un tiempo en el que no existiera el Empire State Building (también parece todavía inexplicable que un día existieran las Torres Gemelas...) y que en vez de las calles del Soho o del Upper East Side hubiera charcas, densa vegetación y ardillas y otros animalejos corriendo por las praderas. Cuenta la historia, es decir, wikipedia, que esta isla fue comprada por colonos holandeses a los nativos por 24 dólares el 24 de mayo de 1664 y que se estableciron unas 30 familias holandesas dos años después, cuando fundaron la ciudad de Niew Amsterdam, por el downtown... ¡¡24 dólares!! No está muy claro quién fue el primero que llegó a estas tierras cuando eran aún vírgenes. Hudson, el que le da el nombre al río, es el más famoso. Este tal Henry Hudson, inglés, fue fichado por la Compañía Holandesa de las Indias Orientales y en este trabajo remontó el río que hoy lleva su nombre, explorando la bahía de Nueva York hasta llegar a lo que es actualmente Albany. En la foto que ilustra este texto se puede adivinar, por el montaje de Natioanal Geographic, qué es lo que se encontró el valiente de Hudson. Otros cuentan que el primer europeo en explorarlo fue el italiano Giovanni de Verrazano, en 1524, cuya expedición fue financiada por los comerciantes florentinos de Lyon y por Francisco I de Francia. El primer mapa detallado del mismo fue dibujado poco después, por el explorador portugués Esteban Gómez que lo navegó al servicio de España, dándole el nombre de río San Antonio (sic en wikipedia).

Luego hay tanta historia que mejor tecleais directamente Nueva York en la wiki y os tenéis para rato, por cierto, muy agradable.

¿Lo de Nueva York? Cuando los ingleses le conquistaron la zona a los holandeses le cambiaron el nombre de Nieuw Amsterdam por New York en honor al duque de York y Albany (a la postre, rey bajo el nombre de Jacobo II de Inglaterra y VII de Escocia y que también le puso su segundo nombre a la ciudad de Albany, la verdadera capital del estado de New York, al norte de New York City)...

Así que nada, es bueno saber todas estas cosas cuando se está en esta urbe tan a-lu-ci-nan-te... Saludos gente!!


*La "Mercedes", mi mami que la echo mucho de menos, me decía de pequeño "petete"... Hoy me ha recordado un poco a eso... a lo del libro de "petete"... Otro día os cuento sobre eso...

viernes, 26 de febrero de 2010

Conexiones transatlánticas




Bueno... por alusiones, porque te quiero, porque estoy emocionado tras llegar de copas por una ciudad como Nueva York y leerte, tras estar hoy en el museo Guggenheim de NYC y estar pensando precisamente en cosas como estas, en Andalucía... y es que nuestra conexion no la cortan ni miles de kilómetros, ni tanta agua de por medio... como esos cables que cruzan el atlántico por debajo del mar, increibles quimeras ciertas, así estamos tú y yo conectados, casi respirando a la misma vez, tan cerca el corazón del uno bombeando al lado del otro... Hoy, como te digo, he estado en el museo Guggenheim, ya que la consulta en la que debía trabajar estaba cerrada por la inmensa nevada que ha caído... Como a las 10 de la mañana ya no tenía que trabajar, me fui de museos, sitios calentitos, con cosas interesantes que hacer, hoy seguro que desiertos por la nevada... Y me decidí por el Guggenheim... Allí, donde hay pocos pero grandes cuadros (no por las dimensiones solamente), estuve un rato pensando acerca de la infinita influencia de la cultura "brotada" en Andalucía, al menos engendrada en nuestra tierra, con la brisa mediterranea de nuestra región... Hay muchos en el museo. Están Pisarro, Monet, Miró, hasta un Chagall (¡tan bonito!)... pero por encima de todos está, claro, Picasso... El más admirado, el crack... Malagueño. Al menos engendrado ahí. Y enlacé enseguida la idea con lo que pude ver de la exposición de la generación del 27 en Madrid hace unas semanas, la edad de plata de la literatura española: andaluza en sus cotas más altas: Lorca, hito mundial; Cernuda, todo un universo infinito; Alberti, la grandeza sublime, belleza pura, Andalucía por los cuatro costados; y los "tios abuelos" de esa generación, por encima de todos los Nobel Juan Ramón Jiménez, Aleixandre... Tatarabuelo Becquer, 90% del romanticismo español... La generación del 27 se inició en aquella reunión de Sevilla de diciembre de 1927, en parte organizada por Sanchez Mejías, en homenaje a otro grande andaluz: Góngora... A eso añadir el origen de la inmensa mayoría de la pintura moderna: Velázquez... Y una alineación que ni la del dream team... Todo eso enlazaba hoy en mi pequeñita mente sevillana mientras era consciente de que el día 28, marcado a fuego en mi calendario personal, se acercaba en pleno invierno neoyorquino... Y hoy llego a casa después de la farra made in USA (junlus, aquí pinchan en los bares Smashing pumpkins!!) y me encuentro ese texto tan delicioso tuyo en tu blog... A la par de gracioso!! como siempre... atreviéndote a meter una frase mía tan cerquita de Cernuda!! jjajaja! Así que me uno a tu arenga, a tu orgullo de ser andaluz, de estar en pleno Manhattan y defender con alegría, con una sonrisa limpia y bien abierta, ese deje que se me escapa de vez en cuando, ese chiste a tiempo, ese geranio en la boca, esa energía infinita del andaluz, esa fuerza sin cansinos tópicos... Y sin chauvinismos ni gilipolleces (os quiero gallegos, madrileños, neoyorquinos del mundo!!) puedo gritar a viva voz: vviiivaa el bettiss!! digo... viva Andalucía!!
Y yo me pregunto: ¿por qué para tantos niños andaluces está claro quienes son Cristiano Ronaldo, Messi u Obama y sin embargo piensan que Antonio Gala o Lorca son nombres de un colegio o una calle sin ni siquiera reparar en que fueron parte esencial de nuestra cultura? porque pedirles quienes fueron Luis Montoto o Manuel Siurot o Bambino o Romero Murube (ah ,pero ¿ha existido un poeta de Los Palacios?)o qué pasó en Marinaleda o en la Corchuela en la guerra civil, ya sería cum laude... en fin... El día de Andalucía debería ser algo más que tocar el himno con la flauta...


Juanlu, me has llegado al alma, como tantas veces. Aunque siempre tan lejos, la quiero como tú la quieres, la miro con esos mismos ojos que tú y todos los que has citado la miran. Tan guapa, tan única, Andalucia... Te espero en NYC.
Fotos: Cernuda, Lorca y Aleixandre... Casi nada... La otra la he tomado hoy desde Central Park mirando al maravilloso edificio del museo Guggenheim, obra de Frank Lloyd Wright.

martes, 23 de febrero de 2010

Brooklyn brigde





Ahí estaba yo, acordándome sobre todo de la metáfora de Tony Manero, sabiendo que al otro lado del lado del cual vengo, al otro lado de Manhattan, tiene que haber un mundo distinto, más castizo si se puede usar ese término por estas latitudes, no sé, más noisy, vivo, desordenado... El puente que lleva desde Brooklyn a Manhattan... No viceversa.

Son muchos puentes los que anclan Manhattan al resto del mundo "para evitar que parta a la deriva como una balsa de piedra o un témpano de sueños y codicia" com exagera Alfonso Armada en uno de los libros que me he traído para la ocasión... pero el de Brooklyn es el que tiene más de todo: mejores vistas (vi, con el corazón encogido, muy pequeñita, a lo lejos, elegante, a la estatua de la libertad recién iluminada), mejor ubicación, mejores historias que contar, mejores poemas que lo cantan... Por eso cuando te montas en su lomo, en esa pasarela compartida con los ciclistas que se han ingeniado justo por encima del trajín incesante de coches, sientes algo raro, algo así como: "hooostiaaas". ´


Antes de que Alfonso Armada me sugestionara con su precioso episodio dedicado al Brooklyn brigde (lo leí cuando ya volví a casa) me puse a mirar Manhattan desde la otra punta. La foto que muestro, que está hecha con mi cutrecámara, es un ejemplo pequeñín de lo que se ve. El caso es que lo primero en lo que pensé es cómo se vería desde ahí el desastre del 11-S, qué sensación deberían haber tenido las personas que pasaban por ahí tranquilamente o estaban de turismo o de medioturismomediotrabajo como yo o no sé, simplemente paseando el perro o el bebé... Brutal. Luego Armada lo adorna en su libro y cuenta que le pilló por allí y que creyó que estaban bombardeando la ciudad y vio a la gente correr hacia todas partes despavorida, cubierta de polvo blanco y que se acordó de las imágenes del acorazado Potenkin de igual manera que lo hiciera años antes Bacon para plasmarlo, tan descarnado, en las caras de espanto de muchos de sus cuadros...

Y por supuesto, allí arriba me acordé de Tony Manero andando por la 86 de Brooklyn con su lata de pintura en la mano, comiéndose su pizza fiada, bailando en cada paso, tan guapo, tan garrulo, tan impresionante... Luego allí abajo con la señorita Mangano, mirando el puente mientras soñaba con pasar al otro lado, pero pasar de verdad, dar ese salto que sabía que tenía que dar... Porque él era alguien distinto... Alguien GRANDE, tocado por el talento... ¡Qué película más grande! Fue emocionante estar allí arriba.


Y para terminar, unos versos de Vladimir Mayakovki, poeta ruso:


...Como el pintor

en la virgen del museo

clava su ojo,

enamorado y agudo,

así yo,

desde el firmamento

plagado de estrellas,

miro

a Nueva York

desde el puente de Brooklyn...


Precioso el verso en negrita... Se os quieeere!!

sábado, 20 de febrero de 2010

Más allá de la 3rd


Tiger Woods está por todas partes. Portada de todos los telediarios y periodicos. Pidiendo perdón. La ha liado por lo visto bastante gorda y ahora aparece con cara de corderito degollado. Las televisiones dan números de teléfono para que participes y opines si te crees o no que está de verdad arrepentido. El café, ni siquiera para un "no cafetero" como yo, sabe a rayos. Además de Tiger, en la tele hablan de cosas habituales, como en todo el mundo. Del tiempo, windy and very cold; del último anuncio de tráfico para que la gente use el cinturón ("embrace life" goes viral) que hace furor en internet, creado por unos tíos de Sussex, una ciudad inglesa... Dicen que el cinturón de seguridad salvó el año pasado 13.000 vidas en EEUU en 2008. Facebook, twitter y skype están presentes en cada noticia de la CNN. Todo tiene su conexión a estas redes. Por ejemplo puedes poner verde a Woods si lo deseas... Hacen entrevistas con skype. Anuncios: todo se vende... es horrendo cómo la salud, los propios médicos, las clínicas, se ofrecen aquí como si estuviesen en teletienda, con DVDs de regalo para los pacientes con mesotelioma que quieran hacer el seguimiento de su enfermedad con ellos... Da grima. Todo el mundo hace deporte aquí. Supongo que será porque vivo en el sitio pijo de la ciudad. Tienen tiempo el sábado por la mañana para acercarse en una carrera por East river o Central Park. Mientras, por su camino se cruzan los negros y sus van. Conducen como locos. Y cualquiera se interpone en su camino con las enormes camionetas tipo Equipo A que llevan. En una de ellas me trajeron desde el aeropuerto. Un tipo de Barbados que se las sabía todas en la carretera. Con esa enorme mole de van el tío se colaba por donde tú no sabrías meterte ni con una bicicleta. Ellos sí tienen prisa. Cada uno de nosotros es una pieza clave para montar el complicado puzzle de llegar a fin de mes. Con las compras necesarias para montarme un pequeño "hogar" de 2 meses(véase foto) , no he pasado de las 3rd avenue... hoy voy a dar un paseo más allá... Da un vuelco el corazón mirando al horizonte por la calle 77th donde vivo... Enormes edificios al fondo, todos tan familiares... ¿Qué me espera más allá de la 3rd?


Para ver el video del cinturón de seguridad: http://www.youtube.com/watch?v=h-8PBx7isoM

Os a va a gustar

viernes, 19 de febrero de 2010

RUMBO A NYC


Yo no soy Colón. Ni Ulises, menos todavía (alguien se acuerda de los dibujitos?? algunas demasiado jóvenes y canijas no...). Lo sé. No paso de una mota de polvo más que cruza el Atlántico camino de las Américas. Llevan más de cinco siglos haciéndolo a diario. Yo mismo ya lo hice antes hace años... El caso es que ahora todo está envasado al vacío y libre de gérmenes. Colón y sus compinches (qué huevos) se fueron con bacalao ahumado y ratas y ni siquiera sabían si en algún momento de su viaje se iban a caer por la cornisa del fin del mundo. El boeing en el que viajo es la hostia en seguridad y hasta en el envase de agua mineral que te ofrecen durante el vuelo se puede leer: "Decantae, the Prince of Natural Water". O sea que, mérito, ninguno. Pero dejadme, vosotros que sois de confianza, hacer algunas comparaciones fuera de lugar para dejaros ver lo que voy sintiendo con toda esta aventura.

Es más fácil probablemente huir que irse por gusto. Digo yo. Porque si me acuerdo en este momento, rumbo a NYC, de mi sofá y mi mantita (de nuestro sofá y nuestra mantita), si me acuerdo de lo fácil que es para mí VIVIR con ELLA, vivir en MADRID... Si voy al baño del avión y el gel de manos huele exactamente igual que el que usaba la abuela Clara para lavarme la cara antes de ir a San Hermenegildo y se me viene a la cabeza (bendito, maldito Proust), cobarde de mí: "qué agustito ancá la abuela, qué calor...", inmediatamente paso a pensar: "¿para qué me meto yo en estos "embolaos"? Y te entra, inevitablemente, algo de miedo. Porque si uno va huyendo de algo, no tiene más cojones que decir: "aparta corré", lo que viene a ser lo mismo que decir: "tirapalante si quieres seguir vivo...". Uno huye. Y sí, también tendrá que ser difícil dejar un café recién hecho y salir corriendo... Pero atrá dejas sobre todo peligro.

Cuando salí de Dos Hermanas a Madrid pasó algo parecido. Iba en autobús y era noche cerrada. "Acojonao" iba. Y todo esto, ¿para qué? Luego ya vinieron Nico, Simón, Julia, Madrid entera... Claro que sé que hay grandes recompensas al cabo de los días. Pero en este avión que huele a comida recalentada 100 veces, a gel de la abuela Clara y a DKNY, pasa algo similar. Miedo... ¿Le ocurriría igual a Ulises o al bravo de Colón (repito, salvando las distancias kilométricas) cuando salieron de la puerta de su casa, tan agradable, tan llena de Penélope? ¿Estarían al principio tan "acojonaos" como yo lo estoy ahora mismo? ¿Se dirían en algún momento, mientras iba viendo uno cómo se alejaba de Ítaca para liar la de "Troya", otro de Génova para cumplir ese extraño sueño oviode, cada vez más diminutas al horizonte, eso de "y esto, ¿para qué? Con lo agustito que estaba yo en el sofá con Pe". Supongo que, como el tal Ulises o el tal Colón, no tengo otra opción más que salir de casa pese a lo bien que funciona mi calefacción...
Postdata: para fomentar la participación, ¿alguien me dice cómo se llamaba el robot rojo de Ulises? Y así ya me contais otras cosas, que estoy ansioso de escucharos!!...

lunes, 15 de febrero de 2010

POEMAS SOBRE CINE (I)



Fight club
Dispose of the used condom hygienically.
Wrap the condom in a tissue
and place it in a bin

(do not flush it down the toilet)




En el váter flotan
cinco condones.
Marla Singer está en off,
la podemos imaginar
recién penetrada,
debajo de su nube de humo,
fumando desnuda y suspirando.

Tocar fondo.

Hazme el amor con guantes de plástico amarillos.

Me compraré un albornoz rosa de segunda mano
y empezaremos de nuevo a hacerlo todo
-bipedestar, las primeras palabras, qué está bien y qué está mal…-
desde el mismo vientre del gran absurdo.


*El encabezado en inglés del poema lo tendréis seguramente en algún cajón de vuestras mesillas de noche... espero que os guste!

domingo, 14 de febrero de 2010

ETIMOLOGÍAS y tal...


*CHABACANO: (DE LA RAE)
1. adj. Sin arte o grosero y de mal gusto.
2. m. Lengua hablada en las ciudades filipinas de Zamboanga, Basilan y Cavite, en la que predomina el vocabulario y las frases españolas sobre una estructura gramatical tagala o bisaya.
3. m. Méx. albaricoque.


O sea, que lo de chabacano viene de un lenguaje vulgar filipino... Toma ya.


*BRISCA: (Del fr. brisque).
1. f. Juego de naipes, en el cual se dan al principio tres cartas a cada jugador, y se descubre otra que indica el palo de triunfo. Después se van tomando una a una de la baraja hasta que se concluye, y gana quien al fin tiene más puntos.
2. f. En los juegos de la brisca y del tute, as o tres de los palos que no son triunfo.


O sea, que viene de los franceses. ¡¡Y yo que creía que la había "inventao" mi abuelo padre y que se decía "BARISCA"!!

martes, 9 de febrero de 2010

gente, gente, gente...


A uno le dan ganas de hablar con la gente, de hablar de cosas interesantes, sobre todo a uno le dan ganas de escuchar. Corriendo arriba y abajo diariamente por esta vida que nos hemos inventado, tan apresurada, uno se para poco con la gente, tranquilo, con un café o un pacharán de por medio, con esa gente que sabes que tiene capacidad para dialogar, que sabe escuchar y ser escuchado, que agrada, sobre todo que te enriquece.


Ahora vivo en una especie de comunidad cerrada, como un patio de vecinos antiguo pero a lo grande y pijo, con su piscina, su gimnasio, su pista de padel, sus lucecitas para que por la noche todo parezca agradable... Tengo garaje por supuesto y todas las comodidades que necesito. No sé cuántas personas viviremos aquí pero sí que somos muchos. Y tampoco es que quiera tener una relación íntima con algunos de esos desconocidos con los que me cruzo a diario. Ya tengo mis amigos. Pero se nota una frialdad casi desoladora, una énorme lejanía entre gente que vive a escasos metros; en ocasiones nos duchamos a escasos centímetros y seguimos estando a kilómetros. Un mínimo sí que se agradecería, un mínimo de sonrisa, de naturalidad, de saludo aunque fuese levemente alegre... Aquellos patios de vecinos antiguos estaban llenos de gente mucho menos sofistada, estudiada, ambiciosa, exitosa que la de mi comunidad de vecinos. Pero había vida. Todo era más desordenado, más chabacano*, había gritos soeces y seguramente que también algo de maldad y egoísmo... Pero si te faltaba algo, algunas perras para llegar a fin de mes, dejar al niño mientras se iba al médico o a la compra, una camisa para aparentar frente a la novia... no daba ese miedo atroz que ahora nos hace ver como una auténtica audacia cruzar hasta la puerta del vecino de enfrente para pedirle un favor...

La gente, la gente, la gente... Se echa en falta pararse con gente que sabe de perros y te cuenta alguna cosa interesante, el otro que conoce bien las costumbres de las orcas (alguna canija entenderá por qué digo esto)y te deja con la boca abierta; otro que sabe chistes y sabe además contarlos bien, aquel que te enseña a jugar a la brisca*, el otro que te cuenta toda la vida entera de Napoleón como si nada... O de Gordillo. Qué más da. El caso es sentir ese regusto tan extra-ordinario de escuchar.
Por eso esta es una invitación a toda esa gente que sabe contar cosas, a esa gente que quiera pasarse por ancá prada para tomar un té o fumarse un habano y charlar largo de lo que sea... Para la gente que quiera comunicarse. Y ya lo sé, vosotros pesimistas, ya sé que es triste tener que pedirlo por internet, ya sé que sería más bonito en la taberna o en el patio de vecinos antes mencionado, "sentao en la puerta al fresquito en verano" con una tajá de melón bien fresquita y unas uvas... Pero con esto me conformo en un principio, con esto podría llenar un hueco que me resulta incómodo hoy día.
Así que te espero ancá Prada, entra sin llamar, como decía Manolo García, y cuéntame de lo que sea, de galgos o de física cuántica... Yo iré contando también mis cosas, ¡espero poder hacerlo! y este portal también me servirá de cuaderno de bitácora (origen del blog como tal) en mi aventura por NYC... Pasaros entonces por ancá Prada!!